Рыжая белка

- Смотри, - сказала я, - в наш двор прибежала чья-то рыжая собака! Давай поиграем с ней?
- А если укусит?
- Собаки детей не кусают. – пояснила я трусливой подружке. Та недоверчиво покосилась и, после короткой паузы, согласилась - уж больно велик оказался соблазн. Через минуту, мы, в четыре руки, гладили и ласкали добродушного пса.
Собака лизнула мне руку. Я трогала ее мягкие, плюшевые уши и так не хотелось, чтобы она уходила, у собак вечно  собачьи дела. Взять ее в дом? Мама не разрешит. Как же ее удержать? Мы долго шептались перебирая множество вариантов, оставался единственный - я помчалась в дом за едой; необходимо хорошо подружиться  и тогда она не уйдет. Сидеть днями в нашем дворе, конечно не станет, но проголодается, заскучает, вспомнит про нас  и снова вернется - у собак хорошая память.
- Давай назовем ее Белкой? – предложила подружка.
   Я задумалась: «Рыжая масть, хвост пушистый. В общем, подходит.» Но  на всякий случай задала вопрос:
- А вдруг, это «он»?
Мы тщательно обследовали пса, похихикали, делясь своими соображениями и  решили кличку оставить. На следующий день Белка снова вернулась, да так и прижилась у нашего дома, спала в подъезде, а днем  мы все вместе играли. Я часами могла говорить с ней, она все понимала, в особенности, когда со мной приключалась беда. Тогда я плакала и говорила:
- Почему ты не человек? Такая умная, добрая, но все время молчишь  и страдаешь вместе со мной, глаза твои все выдают. Ты лижешь  руки, тихонько скулишь. Тоже плачешь? Из-за меня? Теперь  мне жалко тебя.
      Сижу на ступеньке в подъезде, голова Белки покоиться на коленках и мы снова и снова болтаем друг с дружкой:
- Подожди, - объясняю ей, - скоро вырасту и ты будешь жить у меня. Взрослые говорят, время быстро бежит. Только кажется, что это вранье, я жду не дождусь ,когда стану большой. Ты понимаешь ?
       Белка виляет хвостом. Она понимает каждое слово.
Кончилось лето, осень раскрасила листья деревьев  желтыми красками, красными, а потом их и вовсе не стало, их сорвал ветер, злой и холодный. Наступила зима. Белка по прежнему  спала   в подъезде, жители дома ворчали, часто ругались и я перестала любить их, этих дядек и теток. Заступалась за Белку.
       Однажды, морозным утром, сквозь сон, услышала выстрел на улице . »Выстрел как выстрел», -думаю про себя. »Почему?» Просыпаюсь. Просыпаюсь совсем. Голые ноги шмыгнули в сапожки, зимнюю куртку набрасываю поверх ночной рубашки, сердце стучит  и его не унять, выбегаю во двор. Человек волоком тащит мешок, на снегу остаются алые кровавые пятна, из мешка выглядывал рыженький хвостик самый дорогой и любимый на свете...
 Сижу на снегу и смотрю в одну точку.   Стоп-кадр. Не понимаю, не слышу. Кто-то держит за плечи и сильно трясет.
- Ребенок, ребенок, очнись, что с тобой?! – дошло наконец. Узнаю человека, что тащил мешок за собой и кричу что есть силы совсем не по-детски:
- Оставь меня, сволочь! Я не ребенок...