Путешествие лета

Сельская дорога, смеясь, бежала куда-то вниз, разделялась на сумрачные тропы, и вновь соединялась в одно сплошное полотно, резко взлетала к небесам, а затем сразу же падала вниз, проще говоря: веселилась как хотела.

По этой дороге не хочется просто идти, душа требует крайности: либо бежать, задорно хохоча и перепрыгивая каждую ухабину, бежать настолько вдохновенно, чтобы казалось, будто ещё шаг… и ты…воспаришь над этими густыми, желейными облаками. Либо томно вышагивать каждый миллиметр этой дороги, вслушиваясь в голоса лежащего вокруг неё поля и считать ворон, невозмутимо разъедающих добродушную мордашку пугала. Итак, для начала вам стоит выбрать способ, а затем начать действовать. Ориентируясь по подорожнику, спуститесь к реке. Там, вы сможете найти рыбака Степана, который за горстку солнца и пару добрых улыбок может посадить вас в дырявую лодку и перевезти на другой берег. Вас встретят проворные ребятишки, которые за россыпь медяков расскажут вам, как добраться к городу. Всего лишь полтора часа велосипедной езды или же 180 минут пешего хода - и вы уже там.

Нет, это не какой-нибудь там необычный город – самый обыкновенный областной центр, с низкими пятиэтажками в облупившейся жёлто-серой краске и натянутыми на ветер проводами. Это вам не столица, с её вечным двигателем в бездушных пробках и романтиками-максима­листами, смотрящими лишь на звёзды, но никак не вокруг себя. Жители этого города скупы на слёзы и живут с точным пониманием, что ничего хорошего их уже не ждёт. Улицы высушены пустым ветром, а в подъездах домов каждый вечер зажигаюся тусклые лампочки, привлекающие на свой свет подростков, мух и наивных мотыльков. Из Жигулей, стоящих во дворах, изредка слышатся мелодии «Русского радио» и из пластиковых окон доносится ворчливый голос бабульки, загоняющей своего внука со двора на обед. Горожане очень гордятся единственной городской достопримечательнос­тью – памятнику В.И. Ленину, изготовленную архитектором Васильковым в н-ом году и навечно прославившим их город.

Я прошу вас посетить это захолустье отнюдь не из-за памятника великому вождю прошлых лет: здесь есть одно место, разительно отличающееся от общей атмосферы города. Маленький тупичок – незамеченное чудо нашего мира. Там воняет мышиным помётом и жухлыми листьями. Этот тупик – душный карцер для заблудших душ. Сырая земля кажется такой чужой, а небо над тупичком всё в окурках последнего дождя, пеплом срывает остатки чужих воспоминаний. Я не ручаюсь за то, что вы сможете долго находиться среди обвитых диким плющом трёх стен, что сможете выдержать это давящее на психику молчание, что вы хотя бы заметите этот тупик среди домов и детских площадок. Но знаете…я очень люблю это место лишь из-за одного факта: прекрасные цветы растут рядом с этим местом, с тонким, весенним ароматом и робкими, нежными листьями.

Вряд ли наше маленькое путешествие можно назвать поиском бриллиантов в навозе, ведь истинная красота, порой, бывает скрыта за внешним безобразием. Гордая банальность этих слов никогда не перебьёт магию весны, острое желание жить в абсолютно непригодных для существования условиях. Поймите это и…возвращайтесь на сельскую дорогу. Кто знает, в какие дали она заведёт нас в следующий раз, какие открытие подарит, куда заведёт нас безумие этой просёлочной тропы…