Ветру

Ты выходишь на балкон и куришь. Быстро, торопливо, втягивая дым в больные легкие, проталкивая в альвеолы, насыщая кровь через тонкие капилляры никотином. Никотин несется в сердце, а оттуда - по дуге аорты, вверх и резко вниз. К мышцам. К мозгу.
Только когда твои зрачки расширяются, когда проходит болезненное напряжение, когда боль, тупо бьющаяся в правой части брюшной полости, отступает. Приглушается. Только тогда ты медленно докуриваешь сигарету, до самого полосатого фильтра, неторопливо давишь её об металлическую одежку балкона. Ты не любишь только запах, притаившийся в рыжих прядях, на тонких пальцах с коротко остриженными ногтями, в складках черного пальто, которое тебе велико - не твое.
Ты куришь только на воздухе. Иначе, ты не чувствуешь тонкого яда в своей крови.
Ты закроешь дверь балкона, снимешь пальто, заваришь на кухне мятный чай и мельком взглянешь на больное плечо - под кожей, между пятью ее слоями, синеет, наливаясь кровью  пятно новой гематомы. Ты знаешь, что вечером расцветут новые цветы на благодатной клумбе твоего увечного тела. Потому что - такова твоя весна. Весной ты чувствуешь очень много боли.
Мне холодно. Я заворачиваюсь в рубашку и пробую чай. Пальцы пахнут дымом. Боль медленно возвращается. Потому что ни одно лекарство не лечит. Лекарства поддерживают. А пытаться поддрежать на плаву судно уже разбитое пополам - бессмысленное занятие. Как раз для меня.