Начало. Мечта

                "Бесконечность заканчивается на втором этаже."

Я всегда хотел написать историю...Какую-нибудь чистую и светлую рукопись. Возможно о снеге, о любви, или что-нибудь о природе весной.
Обязательно связанное с лёгкой философией и долей романтики. Писал бы я неприменно ручкой. В толстой-притолстой тетради. Долго писал.
И долгими зимними холодными вечерами,закутавшись в одеяло,присев в кресло-качалку у бабушкиного камина, и осенними серыми днями, просиживая большую часть дня в кафе наискосок от бесполезной работы, выпросив внеплановый отпуск, и на скамейке в парке, с огромным-огромным зонтом, наплевав на этот чёртов сезон дождей.
Летом бы я естественно,всё забросил...Наплевав на рукопись и упрёки матери, отдохнул бы где-нибудь в Италии...Ну или хотя бы Анапе.
Вернувшись,естественно снова взялся за дело.
Наверное,она бы получилась очень светлой и даже в некоторой степени - наивной.
Хотя куда серьёзнее,чем среднестатистическая сказка или рассказ для детей.
Я хотел бы,что бы эта повесть была для всех возрастов!
Не было преград в предрассудках, стереотипах, отречённости...
Я хотел бы что бы эту историю читали друг другу люди. Близкие,понимающие,родные.
Мягкий голос матери, читающий обычные печатные строчки. Голос,превращающий эти строчки в незабываемый мир. Мир детства,любви и нежности.
Я хотел бы написать такую повесть, что заставляла бы по-другому смотреть на мир.Что бы она жила после меня ещё очень и очень долго.
В сердцах людей. Не только близких мне: детей,внуков,правнуков, но ещё и просто людей.
Обычных прохожих. Тех,что всегда будут.
Я всегда хотел написать историю...Под названием "Жизнь". Не важно чья...Я хочу быть лишь автором. Хозяином пера.Не в коей мере не обладателем.
Только вот не суждено мне сделать это.
Глупо - писать о том, как я бы написал книгу...Я не смогу написать "Жизнь",так может...Есть ещё надежда,что когда-нибудь я напишу "Мечту".
Возможно,я уже на шаг ближе к ней.