Мечта

«Светлые мальчики с перьями на головах
Снова спустились к нам, снова вернулись к нам с неба…»

Какой же все-таки красивый голос у Вячеслава Бутусова. Он очень созвучен нынешней осени: спокойный, печальный и холодный…

За окном опять разыгралась непогода: ветер клонит к земле верхушки деревьев, дождь барабанит по асфальту и по лужам, серые низкие тучи скрыли солнце. И так продолжается уже несколько недель. Изо дня в день природа бушует, словно наказывая людей за весело проведенное лето.

Впрочем, о лете уже никто и не помнит. Человеческая память коротка: мы помним только то, что происходит сейчас, забывая прошлое, даже самые счастливые моменты своей жизни…

Укутавшись в теплый плед, пью чай. И слушаю дыхание человека, который еще недавно казался самым дорогим на свете. Я смотрю на него и понимаю, насколько он красив: зеленые глаза подобны лесным озерам, бледная нежная кожа похожа на первый снег, и в рыжих волосах играет солнечный зайчик давно ушедшего лета. Он прекрасен. Но уже не для меня.

Не могу понять: то ли чай остыл, то ли я не могу согреться. А, может быть, просто сквозняки…

Он не смотрит на меня. Ему важнее читать книгу, делая какие-то пометки, чем отвлекаться на меня. Он много работает. Он говорит, что он всегда мечтал сделать карьеру, что его воспитали так, что мужчина обязан зарабатывать больше женщины. Он говорит, что нет в жизни ценности выше материальных благ, а все остальное – незначительные вещи. Говорит, что надо достичь максимальных высот, пока еще есть силы - ему недавно исполнилось 35…

«Светлые мальчики с перьями на головах
Снова спустились к нам, снова вернулись к нам с неба…»

Негромко поет Бутусов. «Тихие игры». Люблю эту песню: от нее исходит какой-то свет, какая-то неуловимая полудымка. Там есть слова про светлых мальчиков, которые спустились с неба... Светлые мальчики…

Дети… Нам нельзя иметь детей: у мужа много работы, его не надо отвлекать. Иногда мне становится страшно, что-то начинает щемить в груди, и я не могу сдержать порыва: прижимаюсь щекой к его сильному плечу и, плача, как маленькая девочка, начинаю шепотом напевать эту песню. В такие моменты хочется, чтобы он отложил в сторону свои заумные книги и просто посмотрел в глаза. Мне даже не нужно никаких слов и обещаний, достаточно одного короткого взгляда, чтобы понять и поверить в то, что чувства не остыли, что любовь еще жива. Но он не любит Бутусова, поэтому просто встает и уходит на кухню. Ему надо работать.

Вот и сейчас он ушел. Чтобы ему не мешали ни я, ни дождь за окном, ни поющий Бутусов. В пустой комнате я и голос ничего незнающего обо мне певца. А человека, который знает меня, нет.

Я смотрю в окно. За окном осень. Обычная осень с ее ливневым дождем и порывистым ветром. Ночью будет тоже неспокойно: непогода обычно длится долго. Тем более что это продолжается уже больше недели. Днями и ночами плачет дождь. Холодно. Настолько холодно, что не могут согреть ни уютный плед, ни горячий чай, ни теплая ванна. Кажется, что так будет всегда.

«Светлые мальчики с перьями на головах
Снова спустились к нам, снова вернулись к нам с неба…»

А ведь когда-то было лето. Я тогда просыпалась с первыми птицами, открывала настежь окно и вдыхала аромат утра. Я не знала до этого, что утро имеет запах. А оно имело. Утро пахло свежей травой, распустившимися цветами, теплым асфальтом. Утро пахло солнцем. И песнями, что доносились спозаранку из окон соседних домов. Утро пахло летом.

Я была очень чувствительна к запахам: чувствовала все запахи на свете, которые только могут быть. Запах кожи любимого человека, запах его слов, его чувств, его мыслей, запах рыжих волос и зеленых глаз – я ощущала все это настолько четко и ясно, что иногда боялась сойти с ума от той нежности, которая переполняла меня в такие мгновения. В воздухе витал запах счастья. Я им дышала. Дышала и мечтала о том, чтобы он никогда не исчезал.

Летом я ходила по улице босяком. Муж ругал меня за это: он не любит подобных чудачеств. А была счастлива, когда мягкая трава щекотала пятки, и отдельные травинки прилипали к пальцам ног. Или когда разгоряченный асфальт обжигал ступни. Если ходишь босяком, это совсем другие ощущения: поглощенные проблемами, люди очень редко могут почувствовать прикосновения природы, почувствовать и оценить. Я могла.

Я могла почти все: гулять босяком, танцевать под летним дождем, встречать рассвет, слушать пение птиц – это было нетрудно. Не могла я только одного…

Детская площадка. Резвясь на солнышке, вокруг песочницы бегают малыши. Они весело смеются. Даже если бы не было солнца, было бы светло от их звонкого смеха и радостных улыбок. Я не могу подойти к ним поближе. Они очень далеко. Я протягиваю руку к маленькой девочке, сидящей на скамейке с большим плюшевым медведем, и не могу до нее дотронуться: она будто уплывает вдаль, растворяется в задорном смехе веселящейся детворы. Она медленно превращается в дымку. И только ее глаза василькового цвета остаются все такими же ясными. А за спиной знакомый голос: «Еще не время»…

И я верила, что это время настанет. Как маленькая девочка, я засыпала и просыпалась в ожидании чуда. Каждый новый день, казалось, приближал меня к безграничному счастью. Я ощущала тепло рук любимого мужчины, когда он обнимал меня, шепча слова любви и обещания исполнения желаний. Голова кружилась, сердце в груди трепетало, как маленькая птичка, и я верила. А если очень сильно верить, исполняется любая, даже самая заветная, мечта.

Был последний день августа, когда моя мечта сбылась. Я бежала счастливая домой по большому зеленому парку. Казалось, что деревья своими листочками хлопают мне, подбадривая и поздравляя. Солнце, уже не такое теплое, но все еще яркое, думалось мне, улыбается вместе со мной. Птицы, паря в безоблачном небе, пели песни, посвящая их моему счастью. А мне хотелось только одного: обрадовать любимого, осчастливить его нежданной новостью…

«Светлые мальчики с перьями на головах
Снова спустились к нам, снова вернулись к нам с неба…»

На следующий день настала осень. Дождь. Говорят, была сильная гроза. Но я ничего не помню: люди в белых одеждах убивали мою Мечту…