Недетская психология - Фея Жозефина

Ранняя весна.
Я, с дорожной лиловой сумкой прыгаю по лужам, прижимая к себе вторую - она еле прикрыта на кнопку, вот-вот и раскроется,выплеснет из себя женское счастье в виде косметички, колоды Таро и бутылки "Аква Минерале".
А ведь нужно забежать, купить розы - я еду на деревню, еду к подруге и её новорожденной Настасье. Зачем малютке и её маме розы, ума не приложу, но моё сердце просит праздника...

Автобус остановился по расписанию - у меня ещё двадцать минут, чтобы купить билет на пригородную и заняться поисками ярко-пунцовых красавиц, с золотопыльцовой каёмочкой на лепестках. Спрыгивая на грязный снег остановки,я улыбаюсь прохожим и ветру,такому сочному и свежему...
Вынимаю наушники, чтобы слышать мир-вокруг-себя, я делаю шаг в сторону зеленого светофора...
-Дэвушка, красавица,подожди!
Это мне?
Оборачиваюсь на скрипучий женский голос, и вижу - лет тридцати, но измотанная...ужасно измотанная цыганка в длинной, грязью забрызганной юбке. Тёмный китайский пуховик, серая шаль, серая грязь...И ребенок, сжавшийся в комок у левой руки.
Мальчик лет шести.
Я вижу лишь его большие,абсолютно недетские глаза.
-Дэвушка, дай ребенку воды попить.Сделай милость, красавица!
Я не вижу её коричневых губ, её золотистых коронок...Я вижу лишь испуг в глазах её сына.Он протягивает грязные ручонки, словно боится моего крика: "Чего привязались? Вон, снега поешьте, кочевые!"
Но я таких слов никогда не скажу. Для прохожих я - самолюбивое оптимистичное НЕЧТО, скромно прячущее интеллект под маской невинного детского лица.
Наверное, мои огромные глазища и липкий розовый блеск на губах кричат вперед меня: "Блондинко! Наивное доброе блондинко! Деньги, телефон в левом кармашке, паспорт в правом!бЭрите, сопротивления нЭ будЭт!"

...волк в шкуре...

Осторожно протягиваю мальчику бутылку, он делает несколько глотков, но я не принимаю воду обратно. Извините, но я лучше новую куплю...Брезгливо морщу носик.
Снова загорается зеленый, я делаю шаг в сторону.
-Дэвушка, дай денюжку, сыночку булочку купить...
Я вам говорила, что дети - это зло? Самое совершенное оружие жалости.
Роюсь в бездонной сумке, вытягиваю десятку мелочью и протягиваю в её довольные руки, обтянутые синеватыми обрезанными перчатками.
Она делает жест в сторону и к ней подтягиваются гиены.
Пировать.
Рядом глазеет народ,мирно смотрят на спектакль "Разведи лоха", чтобы вечером рассказать "Аааа прикиньте, сегодня на работу ехала, так на остановке дуру какую-то цыганки обчистили"...

Самодовольно улыбаюсь, как же я уйду теперь и без десерта.Контакт с жертвой установлен, словами, жестами, взглядами. Забиты все каналы.

-Красавица, добрая ты, всю правду тебе скажу! Все тебе завидуют, каждый в сторону нехорошее думает...

Хорошее начало.

-Давай в сторонку отойдём, всю правду расскажу, кто любит, кто скучает, кто жить без тебя не может...

Шепотом, еле различимо, чтобы вслушивалась...Касается носа, я как-бы рассеянно повторяю её жест. Так забавно - ей то это говорит, клиент готов! Через минуту ваша будет.
Рыжая, страшная девка, вторая цыганка, крадется, тянет руки к сумке, а та как назло манит её, раззявленным ртом.

-Ручку позолоти, всего немного...Сколько сердце одарит, не пожалеешь! - дышит на меня уже первая цыганка, придавливая к стене. В глазах кружатся довольные чертики.

Сумки обе прижаты к груди, на губах ядовитая улыбка. Мне же розы купить надо, а не меряться знаниями психологии!
-Я с тобой водой поделилась, хлеба твоему сыну пожелала, а вы со мной вот как? - смотрю на рыжую и хищно оголяю клыки. Смеюсь - Что ж, ты...Где же красавица Рада, где вольные песни? Совсем опустились, ромалэ?
Это я себе шепчу обиженно, цыгане давно уж на лошадях не ездят, всё на белых да на чёрных Волгах...Сменили упряжь на бензин. Да и вольных красавиц среди таких, как эта, не сыскать...
Что-то ещё про себя буркнув, я отстраняюсь от них и иду на потухший красный через дорогу.

На другой стороне стоят ещё четыре или пять цыганок, пристающих к наивным женщинам. Одна стоит, по руке приезжей бабёнке читает, довольно мусоля сотню. Две других, завидев меня, стелются по земле, шурша грязным, разбухшим снегом.
Сумка-раззява улыбается кнопочным ртом, а я смеюсь и  машу в сторону цыганки с ребенком.
Та что-то кричит им через дорогу на своём, каркает, мол, не трогайте.
Не наш клиент.

Уже в электричке, жадно вдыхая сквозь сырость бумажного свёртка еле ощутимый запах роз, я с улыбкой вспоминаю, как половина торгового дома, сплошь женщины лет тридцати пяти, ревели и ДОВОЛЬНО жаловались, как их в очередной раз развела проходящая цыганка, сняв с кого-то даже золото.
Эта страшная, косая женщина раза два в месяц, а то и больше, елейным голосом пела про сны и "...твоего любимого, увиденного в одном из них". В мою же сторону после нашей первой встречи она всегда плевалась, так как я мило улыбалась за прилавком,напевая своё: "Не я сама иду, чёрным вороном кружу..."

Не наш клиент.


Мораль прочитанного вами такова: судьбу творит сам человек, а не прохожие гадалки, которые по крови своей психологи и знатоки человеческого любопытства, страха перед порчей. Они вам ничего нового не дадут. Следите за их жестами и не повторяйте их.
Лучше всего рассмейтесь, в лицо рассыпьте хохот - сразу отстанут. Или назовите причину, вроде "Молоко убежало!"