Не будет этого слова. Большее 2

 I will burn for you.
Feel pain for you.
I will twist the knife and bleed my aching heart; and tear it apart.
I will lie for you.
Beg and steal for you.
I will crawl on hands and knees until you see, you're just like me.

...Я смотрела в карие глаза человека, но не видела там отражения себя. Я держала его руку в своей руке, но не чувствовала живого тепла. Я смеялась, льнула к нему, но не потому, что мне этого хотелось.
«Тринь-тринь»- в кармане зазвонила Nokia звуком смс.
Всё..я потянулась за телефоном, забыв про лужайку, рядом сидящего человека. И даже не важен текст смс, ответ на которую я буду писать, прикрывшись рукой якобы от солнца. Я перезвоню автору смс, мы поговорим о незначительных вещах. Я буду разделять его радость, он – мою. Мы будем одновременно вместе и так далеко друг от друга.
А потом я снова буду обнимать другого мужчину, смотреть ему в глаза, но думать не о нём. Я буду сравнивать его с автором смс.
Террорист. Пусть так назовём автора смс. Встречаясь с мужчиной, я сравниваю его с террористом. И постоянно понимаю, что террорист  меня интересует больше. Я бы могла босиком бежать к террористу, в то время, как от других мужчин я требую, чтобы они носили меня на руках. Я бы могла потратить около 100 тысяч рублей, если бы у меня они были, на террориста.
Зачем мне другие мужчины?! Но у меня есть заученный ответ. «Я хочу влюбиться. Хочу ласки, тепла.» Я хожу и ищу. А террорист всегда рядом. Знаю, что всегда я найду его поддержку, воспользуюсь его советом. Он всегда меня примит, угостит чаем. Но НИКОГДА он не будет игрушкой в моих руках. Этим меня и манит.
Я убегаю от людей, закрывая за собой дверь, избегая проводить с ними ночи и часы.
Я набираю номер террориста неустанно и неустанно….
Меня очень ревнуют мои мужчины к террористу, если знают о его существовании. За руку по Москве я гуляю с добрыми и взрослыми мужчинами, а хочу трогать пальцы террориста. Мужчины дарят мне цветы, террорист этого не делает, и мне ЭТО нравится.
Террорист – это как конфета, обваленная кокаином. Дурман приходит быстро, но отступает также быстро. Приторный вкус от конфеты остаётся и зависимость наступает. И ты уже не знаешь как с ней бороться. Противоядия пока я не нашла.
Я никогда не скажу слова «люблю» террористу. Ведь это не так. Нет. Я люблю своих друзей, я люблю своих мужчин. Террориста я не люблю. Не будет этого слова. Хотя террорист сможет читать в моих глазах, глядящих на него сквозь тёмные пряди волос, играющие красным цветом на солнце, такое слово горящими буквами. Но обычно там улыбка и затуманенные чувства.
Я вновь буду спать с другими мужчинами, обнимать их, целовать, царапать. А потом лгать террористу, как мне было с ними хорошо. Или не лгать, а просто приукрашивать. Всегда набирать его номер в моменты радости, в моменты отчаяния или злости. Он будет мне рассказывать про своих женщин, про то, какой он офигительный и талантливый. Я знаю всё это.
Я всегда буду скучать. Он тоже. Но не будет этого слова «скучаю по тебе, БЕЗ тебя».
..Я лежала на кровати в квартире другого мужчины, а думала о террористе. Преступно, подло. Не знаю, как это назвать. Я готова была заплакать от собственной низости и собственной робости. Но я стараюсь никогда не плакать…
Я слишком много раз пробовала перечеркнуть, затмить все чувства и эмоции по отношению к террористу. Но никто и ничто мне не помогало.
Я слишком на многое готова ради него. И уж лучше бы я не сидела на таком сильном наркотике, которому всё равно не будет названия.
Террорист уважает меня как человека, я  уважаю его. Но мы играем в игру мести. Кто кого посильнее кольнёт и соревнуемся в этом, не называя ничего своими словами....
…Иногда я думаю ,что пора забыть,
Но нет этого слова «забывание»,
Его не любить, его не убить,
Не хлонуть дверью на прощание.
Им не владеть, всего лишь ловить
Частички этого внимания,
Нет слова «винить»,
Между нами лишь «понимание»….