Сны

Кажется, я засыпаю и ничего не могу с собой поделать. Поднял бы мне кто-нибудь веки, может было бы все иначе. А так придется опять идти в ту страну, откуда так тяжело вернуться…

Усталый полевой командир моего немногочисленного войска стоял передо мной, опираясь на самодельный костыль. В последних боях мы понесли большие потери и ушли в леса, надеясь хоть немного пополнить запасы, подлечиться и приготовиться к новой войне.

- Мы все же выжили, командующий, - говорит он. – Вы не представляете, как много это значит для Республики.

А, да, точно. Республика ждет новой крови, только никто не понимает, для чего она нужна. Я имею ввиду кровь, а не Республику.

Блин, кажется, я хочу пить и скоро проснусь. Как не вовремя, надо уходить глубже.

Г
Л
У
Б
Ж
Е.

Что за чертовщина! На нас опять нападают эти гребанные партизаны. Надо срочно что-то делать.

- Какие будут указания, мой генерал?

Будь проклята та гнилая душонка, что в моих же собственных снах присваивает мне какие-то звания. Наверное, это председатель Республиканской партии, причем вовсе не американской, а какой-то другой. Я даже не знаю, за какую страну я воюю.

Но я же во сне, я могу делать все, что угодно. Надо бить врага магией. Надо искать Клинок Армагеддона.

Пока его нет, обойдемся Цепной Молнией.

Заклинание бьет врага, косит его словно газонокосилка дурную непокорную траву.

- Батарея, прямой наводкой, ОГОНЬ!

Моя батарея сминает передний край противника, словно скульптор неудавшуюся глиняную фигурку. Только что это за гнусный звук?

Моя голова раскалывается на тысячи мелких кусочков. Опять этот триста раз гнусный будильник. Товарищу капитану пора на работу.

Да, сложно быть разжалованным генералом. Но придется вставать и жить дальше, ведь молодым быть куда интереснее.

Да и холодная вода – вкуснейший напиток.