Это просто

это просто мир такой сумасшедший:
плюс восемь в июне при ясной погоде,
в полдень утренний кофе -  вкуса моркови
и его телефонное: «а знаешь, роди мне девочку», -
когда у нее все давно отболело и умерло.

все происходит со сдвигом в полфазы, похоже,
и так вот нелепо накладываясь одно на другое, не может
не родить убийственную эту какофонию,
выжить в которой – только ей соответствовать.

в лад говорить – невозможно, а оттого и
говорит она единственное безнадежно-диссонансное то,
что в какофонии этой звучит гармонично:
«просто ты пьян, да?»  и он соглашается – пьян!

… хотя не пил ни капли,
просто неделю не спал, решаясь.
но как объяснишь, расскажешь,
когда между  - лет километры,
и последнее, что она помнит –
«я не могу, понимаешь! я словом связан! значит…»

а ты не знаешь, и сам не знаешь,
отчего сегодня вдруг слово это
не имеет над тобой больше власти
и совсем ничего не значит.

и проще, естественно, проще,
признать, что пьян, и уверить,
что завтра непременно проспишься.
и, конечно, сделаешь вид, что
ничего подобного больше не случится.

просто мир сегодня такой, сумасшедший:

плюс восемь летом при ясной погоде.
утренний кофе в обед – вкуса моркови…

и озвученное тобой: «роди мне девочку»  -
только отклик на это всеобщее сумасшествие.