Подросток
А я, оказывается, хотел, чтобы меня спасли. Да что вы говорите. Ведь я мог это сделать перед уроками, когда шансов меньше быть найденным в горячей ванне алого цвета. Я подсознательно взрезал вены, когда родители на даче, зная, что, скорее всего, придет Пашка. Отличная теория, господа психоаналитики. Слова «скорее всего» говорят сами за себя, по-моему.
Вам сложно понять, что я действительно решил покончить с собой. Заметьте не любым способом, а именно таким кровавым. Да, я представлял, как яркая кровь польется из меня и сделает красным все вокруг, так что бы за этим цветом ничего уже не было видно: ни лица, ни тела. Мне это казалось красивым. Единственно красивым, что я могу сделать в жизни. Оставить от себя только кровь. Я не знаю, как и почему это желание родилось в моей голове, но это чистая правда: в отличие от всех вас я смотрел на это другими глазами. Господи, мне вдруг пришло в голову, что маньяк видит красивым убийство. Тогда все это выдумки, что он хочет быть пойманным, испытывая чувство вины. Он испытывает одно желание – быть понятым, а это невозможно в мире стереотипов. Потому каждый верит, что знает, в чем счастье, а остальные просто не знают, как его достичь, эдакие слабаки, которые режут свои вены или чужое горло.
Я весь день слонялся по больничному коридору и злобно глядел на сестер и санитаров. Подросток-самоубийца читалось на лицах. Им хотелось зевать - таких как я много. Они знают нас наизусть. Несчастная любовь, побои родителей, издевки одноклассников.
Ничего подобного не было в моей жизни. Я не хочу жалости, соучастия, внимания. Я ничего не хотел, кроме …
Вечером вышел подышать воздухом на территорию больницы. В палате было слишком душно. Не успел приземлиться на лавочку как ко мне подсела девчонка. Бледная и рыжая. В общем, не красавица.
Она глядела «понимающе» и внутренне собиралась с силами спасать меня.
-Хочешь, поговорим? – вкрадчиво начала она.
-Нет. Не хочу. Мне ничего от тебя не нужно. Понимаешь? Нечего на меня так смотреть как на раздавленного поездом котенка.
-Я и не смотрю так. Нечего ярлыки клеить.
-Ярлыки. Ох, как их не любит никто. Но что поделать, если любая вещь рождается с ярлыком. И мы в том числе. Без них никуда.
-Неправда.
-Неправда?! Давай поговорим о правде. Что есть правда? Мы все врем ежеминутно. Мы улыбаемся тем, кто нам неприятен. Но это «вежливо». Мы делаем комплименты, тем, кто уродлив, глуп и скучен. Но это «великодушно». Соврать, что ты опоздал на урок, потому что кошка твоя заболела некрасиво, но можно, а вот сказать, что бабушка умерла аморально. А какая разница? Не спорь. Разница есть. Согласен. Но иногда она неразличима. Иногда она ускользает. Иногда ты скользишь за своей ложью, прикрываясь ложью других и вдруг понимаешь, что ты в дерьме. Но самое страшное, что все остальные тоже. Однажды мне показалось, что во мне честного и настоящего осталось только – несколько литров крови. И я захотел стать этим безликим ярким липким терпко пахнущим красным пятном. Меня увлекло это. А они приписали мне совсем не мои мысли и желания и хотят, чтоб я говорил с ними после этого.
Ее взгляд изменился: исчезла жалость. Она погрузилась в свои мысли. Смотрела на меня, но будто не видела меня. Казалось, она улетела куда-то далеко. Мы молчали, пока она не вернулась на землю.
-Хочешь, я тебе не буду врать? – она произнесла это очень серьезно
-Это невозможно. И не надо ничем жертвовать ради меня. Не надо меня спасать.
-Я и не хочу. Просто мне показалось…
-Показалось что?
-Мне показалось, что это будет красивым – не врать. Не врать тебе.
-Повтори.
-Не врать.
-Нет. Что ты сказала до этого.
-Мне кажется это красивым. Как бы объяснить…
-Не объясняй. Я понимаю. Я согласен.
Может это похоже на то, что человек решивший утопиться ушел под воду с баллонами кислорода, зная, что не всплывет никогда, но мне никогда раньше не было так легко…
Свидетельство о публикации №209061001187