Посвящается армянскому народу

Утро. Ялта. Армянскую церковь видно издалека но путь долог, по громыхающим улицам через сонно –крикливый просыпающийся базар, вверх извилистыми проулкам,по  нескончаемой торжественной лестнице. Чудовища  охраняют тишину каменных плит собора. С трепетом вошла я в огромную приоткрытую дверь, похожую на таинственные врата.. Начиналась служба, на скамье сидел только один человек. Служитель приветливо встретил и предложил остаться. Я неуверенно села на скамью. Небольшого роста , с мягкой милой улыбкой священник откашлялся и… И вдруг на меня обрушились волны великого всеобъемлющего и какого -то нечеловечески - прекрасного горя, казалось, что весь мир изливает свою безысходную печаль в этой церкви. Священник пел на армянском,  нет на свете языка более способного передать величие скорби. Образы невинно убиенных женщин и детей поплыли перед глазами, смуглые лица бледны до прозрачности, всепрощающие удивлённые глаза – океаны смотрят неотрывно словно самые глубокие водоёмы наполнили густой, вяжущей и всё же прозрачной грустью. Слёзы  потоком  хлынули из глаз. Они лились по лицу, мочили блузку, капали на джинсы, я не плакала, не всхлипывала, слёзы просто лились нескончаемым чистым потоком. Голос священника замолк, как бы свернулся под куполом и чары пропали. Осталась невыразимая тоска по смугло-прозрачным лицам и звуку одновременно возвышающему и раздирающему тебя изнутри.