Прсвящаю памяти Владимира Высоцкого

   

На поэта РОССИИ
Шло гонение без слов,
За короткую жизнь,
Ко всему он готов.

Пишет он, где придется,
И ночью и днем,
И в дыму папиросном,
И под хмельком.

Строки ровно ложатся
Под нажимом пера,
Сколько смысла - слова
Не для куража.

Он любой ведь вопрос
Без проблем вознесет,
Боль, что принял в себя,
По стране разнесет.

Ведь страшнее напалма,
Пули или стрелы
Его рифма звучала,
Словно эхо в дали.

Можешь сжечь ты поэта,
Подстрелить, отравить,
Но стихи его - сила!
Будут страх наводить.

Из какого же сплава
Его тело, душа,
Чтоб пройти испытания,
Невзгоды и ад?

О Володе Высоцком
Много сплетен плетут,
Но поэта народного
Они лишь вознесут.

В сорок два в миг не стало
Сердце биться его,
Но стихи как набат,
Мы все любим его.

Он писал не на день,
Он писал на века,
Жизнь и быт будоражил,
Как удар молотка.

Не щадя эту власть,
Шел к вершинам один,
И народу всему
Свою душу дарил.

Ведь народ знать не вправе,
Кто и как там живет,
И мы все познавали,
Лишь включив маячок.

Голос хриплый с надрывом,
Зачарованно пел,
А мы слушали все
С замиранием в душе.

На канале втором
Передача о нем,
Будто много он пил,
Будто морфий любил.

Двадцать пять долгих лет
Его нет среди нас,
Но зачем столько грязи
Слышим мы в этот час?

Ни к чему это все -
Ворошить жизнь его,
Лучше словом хорошим
Мы помянем его.

Пусть нальет каждый стопку
Под родимый мотив,
Молча выпьет ее,
Рукавом закусив.

Когда будем в Москве,
На могилку придем,
И букетик цветов
Мы ему принесем.

В храм войдем без убора,
Поскорбим, погрустим,
Молча свечку поставим
За покой от души.

Сколько буду я жить,
Буду помнить тебя,
Слушать песни твои
И стихи всем читать.