Васильевский остров

Вчера меня не пустил Васильевский Остров.
 
Раньше стоило ступить на тротуар Шестой Линии, и проходные дворы выводили – вперёд, направо, мимо окон, на которые уже давно можно смотреть («я хотела бы жить с Вами в маленьком городе»!),  дальше, через дворик возле консульства,  проходишь (слева или справа? – это важно, одна из них не проходная) подворотню, и вот она – улица Репина. Порой не успеешь оглянуться – Биржевая, журфак, стоп! Обратно. Улица Репина. Ты дома. Мир, покой и всё на свете можно исправить.   
 
А ещё хорошо оказаться на площади перед БАНом.
Ты словно на вершине сферы, и анфилады Университета (тогда ведь ещё не было «универов», от количества коих не перестаёт передёргивать) пытаются увести тебя к Неве, но ты всё равно так просто не поддашься на этот зов. Направо, и вниз – кофейня, где есть даже кувшинчики со сливками, и это так странно и изысканно для такого вот «стойла»…   А ещё: кафетерий филологического,  низочек на Большом, кафеюшник на углу Среднего,  и, конечно же, подвал напротив метро с неизменной табличкой «Никогда не позабуду за собой убрать посуду» с трёхголовым драконом для устрашения недисциплинированных кофепивцев.
 
И вчера, казалось бы – и солнце, и апрель, и будний день, и Остров…
А не случилось. Не закрутило, не повело. Не повезло.   
Может, из-за того, что приехала по скучному и склочному делу, к Острову не имеющему отношения. Может быть из-за обилия тротуарной плитки, производимой, по слухам, заводиком одного из  отцов города, а также решёток с кодовыми замками. Или просто потому, что больше не пьёшь кофе, да и кофейни нынче, друзья мои… Кроме, пожалуй, той, на Шестой, напротив метро.   
 
А может быть – просто нет больше для тебя этого зазеркального маршрута, финита ля комедиа, мэджик хэз гон. На Васильевский остров НЕ приду умирать. Но об этом думать не хочется.