Я смерть зову, ведет все, видеть чтоб
Заслугу попрошайки с малых лет,
Опасности набитый жизнью горб,
Как самой чистой вере веры нет,
И цеха опорочившего честь,
Достоинство, не милое для всех,
И совершенству низменную месть,
Над силой колебанья тяжкий верх,
Искусства помесь с косным языком,
Ведет как глупость мастерство к тлену,
Как Истина прослыла Простаком,
Как держит зла Главарь добро в плену.
От этого в могиле отдых лишь.
Но ты, любовь, побег мне не простишь.
Сонет 66 В. Шекспира
© Copyright: Юрий Зеленецкий, 2009
Свидетельство о публикации №209061300944
Свидетельство о публикации №209061300944
Рецензии
