Попса - маст дай или посторонись Бетховен

Кто круче?   
- Бетховен или Бритни Спирс? Вот вопрос, который я задал трем десяткам человек от 13 до 50 лет.
- А Бетховен из какой группы?  - спросили меня семеро подростков.
- Бритни, как её мать? Спирс. Где снималась? - озадачилось четверо работяг старше сорока, выглядывая из ямы посреди улицы.
- А вы из какой службы?  Спросило трое.  (Думаю, их не интересует ни тот, ни другая)
- Я впитываю «готику» – небрежно, сквозь дым черной сигареты бросила девица, накрашенная как Мэрлин Мэнсон перед кремацией и в лилово – полосатых гольфах одетых на руки.
- Панк-рок жив! – показали мне «козу» двое битых жизнью чуваков и предложили выпить за Хоя.
Водитель маршрутки мутно посмотрел сквозь меня и не видя за мной никого с «чириком» в руке, прибавил громкость. 
 - «тума-а-а-а-н над з-о-о-о-ною!!!!» - было мне ответом.
- Бетховен в обработке «Апокалиптики» - вещь! А Бритни, сука! А ты на Джудаст Прайст поедешь?  Я отрицательно покачал головой.
– Ну и дуй отсюда, дядя – договаривал фразу заклепанный и в дрова упитый «металлюга» уже засыпая на скамейке, под которой я насчитал шесть бутылок «Кулера».
Две старушки у подъезда сначала испуганно огляделись. Не увидев за своими спинами небритого мужика с дубиной, успокоились. Переспросили:
–Из ЖЭКа?
Через пять минут безуспешных попыток добиться от них чего - либо путного, я наклонился к ним поближе и заорал:
-Виновата ли я?! - Виновата ли я?!
Они шарахнулись к кустам сирени и долго крутили мне в след пальцами у виска. Горько сожалея, что все психушки в нашем городе – герое переполнены.
Скупщица подержанных «мобилок» пощелкала по «клаве» и лениво протянула:
- Все «рингтоны», пятнадцать.
Но статистику скачиваний так и не огласила.
Горемыки – беженцы, торгующие привезенными видимо прямо из Африки, бананами поворачивались ко мне спиной. Говоря мне этой самой спиной:
- Дэлом надо заниматься! – Дарагой! - Дэ-лом!
- Битлз форевер – грустно пожал плечами седоватый тип в очках, державший в одной руке скулящую болонку, а в другой визжащую внучку.
А остальные смотрели на меня как на новые ворота и в их глазах я читал одну и ту же мысль; а катись как ты... вместе со своим Бетховеном и Бритни и не мешай нам жить.
Устыдившись, так и ничего и не выяснив, побрел я Солнцем палимый повторяя про себя:               
И действительно.
А какое мне до этого дело?   
Я же слушаю Пинк Флойд!