Художница сновидений

 Он открыл глаза. Это был всего лишь сон…Он видел сказочный лес.
 …перед лесом - поляна с ярок- зеленой травой, на ней дерево с причудливо изогнутым стволом и огромной кроной, сверху на дереве растут ярко- красные цветы. В чащу леса уходит узкая тропинка. Она едва различима- в этот сказочный лес уже давно никто не ходит. Воздух в лесу влажный и прохладный. Солнечный свет, пробиваясь сквозь густую листву деревьев становиться светло- зеленым…
 Это был лес, который он до малейших деталей нарисовал в своем воображении несколько лет назад. Теперь это была его самая любимая мечта. Он представлял, как гуляет по этому лесу, как изучат все его тропинки, рассматривает каждое дерево…
 …Он был мечтателем. И очень любил миры, которые создавал в своем воображении. И вот теперь- этот сон. Он увидел все в точности, как представлял. До малейших подробностей. Он был удивлен. Он был счастлив…
***
 Было жаркое лето. По городу шла девушка. У нее были темные волосы и огромные зеленые глаза. Она была одета в платье цвета неба. Девушка прищурившись улыбалась, глядя на залитую теплым солнечным светом улицу и людей, бегущих по ней. В руках у нее была толстая тетрадь в темном переплете. 
 Она была Художницей сновидений: могла смотреть чужие сны, жить в них,  создавать свои сны и посылать их людям. В своей толстой тетради она рисовала сны, которые хотела показать кому- нибудь этой ночью.
 Сны в ее тетрадь были разными. Были сны о чудесах для человека, который отчаялся и потерял веру. Были сны о близких и любимых людях, для человека, который часто их вспоминал или беспокоился о них. Были сны- воспоминания, в которых кто-то возвращался в свое прошлое. Были сны- пророчества, которые она посылала тем, кого хотела о чем-то предупредить. Были сны- озарения, которые она посылала писателям или художникам.
 Но ее любимыми были сны, в которых она погружала человека в мир его мечты. В мир, в котором человек ощущал себя спокойно и свободно. Это были красивые и самые яркие сны. Кто-то попадал в сказочный лес, кто-то в средневековый город. А на утро после таких снов каждый чувствовал себя самым счастливым на земле. В таких снах она не создавала сюжет, человеческое подсознание додумывало его само. Она называла такие сны снами с открытым финалом.  В них проявлялась внутренняя, иногда глубоко скрытая, сущность человека. Ей интересно было наблюдать. Она любила чужие сны.
Она всегда чувствовала, какой сон нужен человеку. Ей достаточно было одного взгляда, чтобы это понять, прочувствовав чужую душу до самого дна. Тогда она открывала тетрадь начинала рисовать. На бумагу свободно ложились легкие штрихи. Она могла нарисовать сон еле различимым, будто размытым, таким, что на утром человек с трудом вспоминал то, что ему снилось. Могла нарисовать его четко и ярко, так, чтобы утром человек помнил все подробности.
 Ей нравилось рисовать. Нравилось посылать людям красивые и добрые сны. Она никогда не рисовала кошары. Этим занимались другие Художники и Художницы. Те, чьи сердца были наполнены ненавистью. Они проникали в души людей, узнавая их скрытые страхи, зарисовывали их, а потом посылали в кошмарных снах. Это были сны, после которых на утро люди просыпались разбитыми и подавленными.
 Все художники, и добрые и злые, подчиняются Повелителю Снов. Он дает им силу оживлять сновидения, он следит за тем, что бы они соблюдали правила. Главное правило Художника- не использовать сны в личных целях. Он не имеет права заставить человека сделать что-то для него лично, не может подчинить его или влюбить в себя. Сны обладают огромной силой. Во сне Художник может внушить человеку все, что угодно. Этого нельзя допускать, поэтому если Художник нарушат запрет, то в наказание больше никогда не сможет рисовать сны.
***
 Художница сидел на скамейке в парке. На ее коленях лежала тетрадь. Она рисовала сон для одинокой женщины, которая потеряла свою любовь. Она рисовала осенний пейзаж: лес, поле, реку. Женщина гуляла вдоль берега, а ей навстречу шел человек. Она знала его, это был ее старый друг. Она не видела его уже несколько лет и думала, что он забыл о ней. Во сне он подошел к ней, взял за руку. Сказал, что очень скучает…
 Художница закончила рисунок. Теперь нужно было нарисовать сон для того самого друга. Она перевернула лист тетради, сосредоточилась… На бумаге начал появляться рисунок. Постепенно, штрих за штрихом. Она нарисовала место, где он впервые увидел ту женщину. Старый парк холодным зимним вечером. На утро он должен был позвонить ей. После этого сна он поймет, что скучает.
 Художница закончила рисунок, улыбнулась, глядя на женщину, которой предназначался сон. Она чувствовала, что у нее все будет хорошо.
- Девушка, вы выглядите такой счастливой, так замечательно, что хотя бы кто-то искренне улыбается- Художница подняла голову. К ней обращался красивый молодой мужчина лет тридцати. У него были длинные, почти до плеч, пепельные волосы, голубые глаза. Он был одет в строгий костюм, что казалось слегка не уместным для летней жары. В раках у него была папка с листами бумаги. Он улыбался, но глаза его были печальны.
 Люди часто подходили к Художнице, они чувствовали исходящее от нее тепло и радость. Они не могли объяснить, что тянет их к ней, они доверяли этой девушке, просто подходили и начинала разговор. А ночью им снились сны. Яркие и очень красивые.
- А вы выглядите немного печальным,- Художница пристально взглянула на него,- у вас что-то случилось?
- Понимаете, я писатель,- ответил мужчина и сел рядом с Художницей,- самый бездарный писатель, а это,- он показал на папку,- моя книга. Самая бездарная книга. Ее только что не приняли в издательстве. Мне сказали, что сюжет настолько банален, что книгу никто  не купит, даже если ее издадут.
- А о чем ваша книга?- спросила Художница с искренним интересом.
- Она о любви,- писатель пожал плечами.- Все любовные сюжеты банальны, вы не находите? Или это только в моих книгах…? Мне иногда кажется, что я бездарность…
Художнице на секунду показалось, что его голубые глаза потускнели.
- Успокойтесь,- она ободряюще улыбнулась ему,- вы обязательно напишите замечательную книгу…Я верю в вас.
- Вы оптимистка,- писатель горько усмехнулся,- я боюсь, что не смогу придумать достойный сюжет. Раньше я писал короткие рассказы, для них сюжеты находились будто сами собой. А теперь мне кажется, что от меня ушло вдохновение.
- Знаете, я слышала, что к некоторым людям гениальные идеи приходят во сне,- Художница лукаво улыбнулась,- как вы думаете, это возможно?
- Может быть,- писатель на секунду задумался,- но со мной такого не случалось.
- Я думаю, вам еще присниться такой сон, который вернет вам вдохновение и вы обязательно напишите очень хорошую книгу.
- Спасибо,- писатель улыбнулся, он был искренне тронут такой поддержкой,- я пожалуй пойду домой, может быть напишу что- нибудь…
Он встал со скамейки.
- Удачи вам,- произнесла Художница ему вслед.
Как только фигура писателя скрылась, она открыла тетрадь и начала рисовать. Это  был сон для писателя. В нем было много света и радости. Писатель должен был получить вдохновение и найти сюжет для своей книги…
***
 Писатель пришел домой только вечером. Налил чашку чая. Сел за стол. Перед ним лежали чистые листы бумаги и ручка. Ему очень хотелось что-то написать, но как только ручка оказалась в его руках, он понял, что не в силах написать даже строчку. Он боялся. Ему казалось, что вдохновение навсегда ушло из его жизни и что он больше не сможет писать. Никогда. Кроме того, он боялся, что у него не получиться написать что-то хорошее. Настолько хорошее, чтобы это понравилось кому-то еще, кроме него. Он вздохнул и отложил ручку. А потом он понял, что невероятно устал. Устал от неприятных мыслей, которые терзали его. Мыслей о вдохновении, о книге…
Нужно отдохнуть, рассеяно подумал писатель. Он лег на кровать и заснул…
Ему снился сон. Он шел по саду. Ноги ступали по мягкой зеленой траве. Вокруг росли деревья и кусты роз. Воздух был наполнен их ароматом. С ветки на ветку перелетали птицы самых причудливых расцветок. Писатель шел вперед, поражаясь окружающей его красоте. Неожиданно сад закончился, и перед писателем появился дом. Это был двухэтажный, сложенный из белого кирпича дом, с множеством окон. Вокруг дома росли розы. Писатель подошел к двери, толкнул ее вошел внутрь.
 Он оказался в большой комнате, наполненной теплым солнечным светом, льющимся из окон. Справа от нег была лестница, ведущая на второй этаж. Он начал подниматься. Первая ступенька жалобно скрипнула. Через пару секунд он уже стоял на втором этаже. Перед ним было две двери, ведущие в разные комнаты. Незадумываясь, он открыл ближнюю. За дверью росло огромное дерево. Оно росло на поляне с высокой зеленой травой. У дерева был изогнутый морщинистый ствол. Листья на дереве были светло- фиолетового цвета. Писатель почти не был удивлен. Он почти забыл, что находиться на втором этаже дома, и что листья на деревьях не бывают фиолетовыми. Он просто наслаждался.  Его охватило светлое чувство, которое возникает, когда видишь что-то по- настоящему прекрасное и необычное.
Во второй комнате он увидел лесную поляну. На ней играл маленький мальчик. Через несколько минут картина изменилась- появилась улица большого города, по ней шел уже повзрослевший мальчик. Картины менялись быстро, перед писателем прошла вся жизнь этого человека. Теперь он знал, о чем писать свою книгу.
Писатель проснулся. Его била дрожь. Больше всего он боялся забыть. Забыть то, что увидел только что во сне. Он быстро накинул на плечи халат, сел за стол и начал писать. Слова ложились на бумагу легко и свободно. Он сам толком не понимал, что пишет и даже сомневался, что пишет сам.
Это странное состояние прошло к утру. Писатель бессильно облокотился на спинку стула, достал из ящика стола пачку сигарет, закурил. Довольно улыбнулся. Затем взял исписанные листы, перечитал то, что у него получилось. Остался доволен. А еще он абсолютно точно знал, как дальше сложится сюжет его книги.      
Он вспомнил девушку их парка. «А ведь она была права,- подумал он,- вдохновение пришло во сне. А еще озарение…как будто кто-то зажег в голове свет». Он сам улыбнулся такому странному сравнению, взял ручку и начал писать дальше.
Через несколько месяцев книга будет готова...
***
 Той же ночью, когда писатель начал писать свою гениальную книгу, Художница тоже смотрела сон. Чужой сон, который она нарисовала утром. Его видел человек, за которым она давно наблюдала. Его звали Дима. Это был парень примерно ее возраста. Он был мечтателем и очень любил создавать миры в своем воображении. Она видела его лишь однажды, и вот уже несколько месяцев наблюдает за ним и рисует для него сны. Сны, в которых изображает миры из его фантазий. Ей нравиться смотреть, как его живое воображение само придумывает части снов, причудливо вплетая их в ее собственные рисунки.
 Она восхищалась им. Восхищалась красотой его фантазий и богатством внутреннего мира.
 Сегодня она нарисовала для него его любимую мечту: сказочный лес. Изогнутые стволы деревьев, приглушенный солнечный свет, который пробиваясь сквозь листву становиться светло зеленым, яркие цветы и трава…
Он улыбался во сне. Его наполняло счастье. Она тоже улыбнулась. Ей нравилось делать его счастливым.
 До встречи с ним она была одинока, но когда начала рисовать ему сны, то одиночество перестало быть таким тягостным.
 Она полюбила его. Но сама боялась себе в этом признаться….
***
 Следующий день прошел как обычно. Художница ходила по городу и рисовала. Вечером Художница почувствовала странное беспокойство. Где-то в глубине ее души появилось ощущение тревоги, которое настойчиво рвалось наружу. Случилось что-то страшное, но Художница пока не могла понять, что именно. Но через пару минут, она поняла. Даже не поняла, а почувствовала. Что-то случилось а ним, с Димой, человеком, которому она так любила рисовать сны. Художница закрыла глаза и увидела. Увидела все, что случилось.
…Он шел домой от своего друга.… На улице только начало темнеть, зажглись первые фонари… Парень  думал о чем-то своем… Все, что было потом, произошло так быстро, что он даже не успел понять, что случилось. Он вышел на дорогу, из-за угла на бешеной скорости вылетела машина. Дима не успел отойти в сторону или сделать что-то еще…
 Глухой удар, и вот он уже лежит на асфальте без сознания.
  Художница резко открыла глаза, в них стояли слезы. Она села на пол, взяла тетрадь и карандаш. Сон, который она рисовала сейчас был для незадачливого писателя которого Художница недавно встретила в парке. Она могла рисовать видения только для тех, кого видела. В реальности или в чужом сне. Никого из знакомых или родственников Димы она не знала, поэтому пришлось рисовать сон писателю. Она надеялась, он поможет. К тому же она знала, что писатель живет где-то рядом с тем местом, где все случилось. Успела увидеть в его мыслях, когда разговаривала с ним. Оставалось только радоваться, что все сложилось так удачно и надеяться, что ее задумка сработает.
 Писатель сидел в комнате в полной темноте и курил сигарету. Его мысли находились в приятном беспорядке, медленно перемещаясь от одного предмета размышлений к другому. Он был полностью доволен собой и окружающим миром, написание книги продвигалось просто замечательно, и он даже не мог до конца поверить, что все может быть так хорошо.
 В этот момент к нему и пришел сон, посланный Художницей. Это был даже не сон, а видение. Яркое, отчетливое и очень эмоциональное. Художница вложила туда всю возможную способность убеждать. Он увидел улицу, дорогу, машину и мальчика, который лежал на асфальте.
 Писатель был потрясен реалистичностью увиденного. Он будто бы сам стоял на улице и видел все происходящее своими глазами. Писатель вышел на улицу. Он сам до конца не понимал, зачем это делает, но, подталкиваемый странной убежденность, шел к нужному месту. На асфальте действительно лежал парень. Он был без сознания. 
…Скорая приехала быстро. Парня забрали в больницу, а писатель еще долго стоял на улице и не мог прийти в себя от случившегося. Потом немного успокоился и пошел домой. «Жизнь до невероятности странная,- думал он,- мы вот думаем, что с нами никогда не случиться чего-то невероятного, а потом вдруг неожиданно это случается. Никогда бы не подумал, что поверю в то, что увижу во сне…»
***
 Художница облегченно вздохнула и открыла глаза. «Теперь все будет хорошо»- подумала она. В ее тетради скоро появился новый рисунок- сон для Димы. Уютный маленький домик на опушке леса. Узкая тропинка, небольшое озеро. Внутри домика теплые ковры и камин...
Она хотела, чтобы он улыбался.
 А еще она хотела, чтобы он был с ней. Прошло не так много времени, прежде чем она решилась. Решилась сделать так, чтобы он увидел ее. Еще ни одно решение не давалось ей так трудно. Она ходила по городу, смотрела на людей и понимала, что если все же сделает это, то никогда больше не сможет рисовать сны. Было страшно. Но рисовать как раньше больше не хотелось. Хотелось чего-то простого и человеческого. Чтобы любила она и любили ее. Он любил.
Тем вечером она открыла тетрадь, положила ее перед собой и начала рисовать. Свой любимый парк и любимую скамейку под тенью дерева. На скамейке она нарисовала себя в платье цвета неба с тетрадью на коленях. А рядом с собой его. Того, кому предназначался этот сон. Когда она закончила рисунок по щекам текли слезы.
***
Утром она пошла в парк. Села на свою любимую скамейку под деревом и начала листать свою тетрадь.
- Привет,- услышала она и подняла голову. Рядом с ней стоял Дима.
- Привет,- тихо произнесла она.
- Знаешь, может быть это звучит глупо, но я видел тебя во сне,- смущенно произнес он.
- Забавно,- ответила она,- садись.
- Можно посмотреть твои рисунки?- спросил он, садясь рядом с ней. Он казалось до конца не верит в то, что происходит.
- Да,- она протянула ему тетрадь.
Он смотрел с большим интересом. Ему нравились ее рисунки, а сама она казалась очень знакомой, будто он знал ее уже очень давно.
- Мне однажды снился такой сон,- произнес он, показывая Художнице рисунок со сказочным лесом,- а еще мне кажется, что я знаю тебя очень давно…
- И я тебя давно знаю,- она улыбнулась.
 «У нее очень красивая улыбка»,- рассеяно подумал Дима, глядя на девушку.
- Может быть погуляем..?- спросил он.
- Пойдем,- произнесла она, вставая со скамейки.
Он взял ее руку.
 Был жаркий летний день, они шли по городу и разговаривали. Они знали друг друга несколько часов, а до этого- еще целую вечность в его снах. И любили друг друга. Любили уже целую вечность.
 Художница больше не могла рисовать сны, но впервые в жизни она была по- настоящему счастлива.