Прости меня...

Дождь барабанит по крыше. В комнате сумрачно. По оконному стеклу стекают крупные капли.

-"Как слёзы-подумала она-и закутавшись в плед, поджав ноги, сидела на подоконнике наблюдая за каплями, за дождем, за редкими прохожими и машинами.
Серый асфальт был почти полностью укрыт лужами, ну чем тебе не Венеция. -Никогда, там не была...............

Она всегда любила дождь. В дождь проще было плакать, что бы ни кто не догадался, что она умеет плакать. Ведь, она сильная, смелая, отважная, решительная и все в этом духе. И ещё воспитанная и всегда умеет уступать. Старшая в семье, она научилась уступать младшим, ведь она умница. Ей всегда хотелось быть умницей и что бы все замечали, какая она неординарная личность. Но кроме мамы, никто этого не хотел видеть и все не реализованные таланты превращались в маленькие комплексы, которые вырастали как снежный ком.

-Как хорошо быть птицей,- подумала она, глядя на голубку сидевшую под навесом на окне противоположного дома. Летаешь свободно и ни каких депрессий или мигреней. А тут из одного состояния в другое. После такого стресса мозг совершенно отказывается работать. Чувствуешь себя каким то растением. И мысль, зачем тебе все это надо, как заезженная пластинка.
Счастье, что у неё есть дети, есть смысл оставаться здесь, иначе было бы очень трудно, порой, найти причину ради чего она здесь.
 Вдруг вспомнилось, что на подоконнике она любила сидеть с детства. Особенно в воскресение. Вставала всегда рано, с мамой. Бежала за молоком, в длинную, хвостатую очередь. Потом мама пекла разные вкусности (самые замечательные в мире).  А она сидела на кухонном окне и наблюдала за мамой, тонувшей с солнечных лучах и  стряпающей любимые коржики или блинчики, или оладьи, да в общем не важно, что именно. Важным было то, что пока все спали воскресным сном, она была с мамой. Они пели песни, вполголоса. -Выткался над озером алый цвет зари... -Отговорила роща золотая (тогда она и не подозревала как быстро отговорит золотая роща детства, юности, жизни...)
  У мамы был очень красивый, грудной голос и музыкальный слух. Модные на то время Людмила Зыкина и Ольга Воронец сочли бы её достойной соперницей. Внешне мама тоже была очень красивой. Яркой красотой казачки.
Она была не в маму. От мамы достался только "кусочек голоса" да музыкальный слух.
 Ещё она любила когда мама смеялась. Весело и заливисто, как ребенок. Она рассказывала всякие смешные истории или невинные анекдоты, а мама смеялась...И она смеялась вместе с  мамой. Это было счастье.

 Конечно счастье, как мозаика, состоит из разноцветных стеклышек-событий. Абсолютное счастье, когда их этих стёклышек складывается узор. Узор немыслимой красоты. А потом этот узор рассыпается и остаются разноцветные стеклышки воспоминания...
И до следующего узора дождь просто необходим, ведь надо выплакаться, что бы стало легче. Ведь никогда уже не будет воскресного утра с мамой, её мудрых рассказов о том, что лучшие духи -это запах темечка родного ребёнка и счастье, это когда у тебя есть дети.
Её замечательного смеха и любящего света её глаз.
 
  Она одела плащ и вышла на улицу. Дождь тут же намочил волосы и лицо,и солеными каплями стекал на губы, которые шептали-Прости меня, прости меня мамочка, я очень хотела приехать,