Записки зверя

Утро.
Взошедшее солнце ещё не сожгло росу. Прохлада леса радовала. Тишина и покой. Ещё и птицы не запели. Солнце, прячась в листве, поднимается всё выше. Новый день. Ещё один день жизни. Вот бы и остаться здесь, в этом мире тишины. Но тревога присутствует -может, и это всё тоже - обман? Где-то хрустнула ветка. Что это? Упал сухой сучок с сосны, или кто-то неосторожно наступил на хворостину? Зверь, или человек? Плохо, совсем плохо, если это человек...
Страх? Нет, страха нет, есть недоверие - неверие. Ухожу, нет, не боюсь. Просто ухожу, туда - в глубь чащи, в тишину. Сегодня ничего не надо - ничего. Кроме тишины.
Куда-то спешит, нарушая тишину своим топотом, ёж. На промысел бежит. Птицы, проснувшись, запели. Лес величественен, горд и спокоен. Тишина.

Полдень.

Природа сомлела. Жара. Хоть один глоток бы воды... Лужи высохли, в потрескавшейся земле шныряют какие-то букашки. Заросшая просёлочная дорога. Надо уходить от неё. Подальше от жилья людей... Люди: они тоже хотят пить, бегают..., убегают. Убегают от дождя, что так внезапно начинается в знойный полдень и так же внезапно -заканчивается... Люди бегают... Бегают по утрам, вокруг своих многоэтажных домов, чтобы совсем не оплыть жиром, от обильной пищи... Нет, нет, не надо о еде... Голод, он и убивает страх. Хотя, чего уж бояться? Самое страшное там, позади.
Боль, неволя, неверие... Надо бежать, туда, в глушь лесов, где нет человека.
Родник? Как чудо в палящий полдень. Чудо? Чудо - эта бескрайняя тайга, простор, тишина. Что такое тишина? Тишина - это когда нет людей. Ни одного. Ни хороших, ни плохих. Пусть перелетают, громко щебеча, птицы, да иногда пробегает, ломая сучья в чаще, кабан, но только не человек...
Жажда утолена и возрастает чувство голода, листья и коренья не утоляют его. Земля пышет жаром, как прогоревший костёр. Уснуть бы, уснуть и не проснуться...


Вечер.

Жара спала. Вода из родника, похоже, утолила голод. Вечером легче бежать. Бежать? Куда? Туда, в лесную тишь, больше некуда...
Садящееся солнце пожаром окрасило стволы высоких сосен. Умолкают птицы. Воздух уже не такой горячий, легче дышать. Медленно надвигаются сумерки. Скоро на охоту выйдут звери. Я - тоже зверь. Что я умею - убивать. Будь то комар, или муха, или... человек. А сейчас я бегу. Куда? Я и сам не знаю. От кого? Наверное, бегу от самого себя...
А! Вот и лай, овчарки. Они всё-таки догнали, ну, чтож, пусть будет так...


Эпилог.
Записки простым карандашом, на обрывках бумаги. Последнюю строчку размыло, пот что ли? Я разобрал лишь самый конец предложения: «... прости, потому, что я зверь».


Март 2007г. - май 2008 г.