Как я возвращался с войны

                «Как я возвращался с войны»

«В твоем парадном темно, резкий запах привычно бьет в нос
Твой дом был под самой крышей, в нем немного ближе до звезд
Я шел не спеша,  возвращаясь с войны
Со сладким чувством победы, с горьким чувством вины»               
В. Шахрин «Чайф»


     Война. Какая она война? А кто её знает. Смотришь кино про немцев, так мы молодцы. Погибают, правда, иногда некоторые герои, переживаешь, а потом видишь актера в других фильмах, и отпускает, но правды о войне в этих фильмах зачастую - нет. В детстве играешь в «войнушку», опять же через некоторое время все встают и дружно продолжают играть уже во что-то другое.  Какая она война? Какая она без красивых сказок и вымышленных подвигов? Об этом знают те, кто там был, но они, как правило, молчат.  А молчат, потому что война - это грязь. Война - это кровь. Война - это горе. Война - это сломанные человеческие души…
     Я командир роты. А что я знаю про войну? Да ничего. А готов ли я к войне? Я думал, что да. Когда я ехал на войну и вез своих ребят, я верил, что выполняю долг перед Родиной. Какие могут быть сомнения, я же офицер и учили меня воевать. Это моя работа. Присягу давал Родине, что буду биться с её врагами. Мучили ли меня тогда какие-то сомнения? Нет!  Знал ли я, что меня ждет потом, когда я приеду после этой войны? Я думал, что знал…
     Я обманул в первую очередь себя. Я не вернулся с той поганой войны. Нет, конечно, я приехал домой. Я приехал туда, где мирная жизнь, но…

     Поначалу, я радовался, домой поедем. Я вернусь домой живой и невредимый, контузии и легкое ранение не в счет. Мы ждали возвращения домой. Но не тут-то было…
     Я возвращаюсь с задания, а через 20 минут наша колона с офицерами, прапорщиками и бойцами должна отбыть на ж/д вокзал Грозного. Мои бойцы подготовили мне мои вещи. Скидываю с себя все грязное, одеваю чистое. Наливают мне 100 грамм, залпом выпиваю, занюхиваю рукавом. И тут явление народу…
- Оружие сдать! Нечего его таскать туда-сюда.
- А как же мы поедем, в поезде без оружия?
- Вас будут охранять милиционеры! Чеченские…
- Во мля лажа…  Паша – это я уже говорю своему заму – как будем?
- Командир, я 4 РГДшки взял. Как думаешь, хватит?
- Подорваться хватит…

     Как ехали до Моздока? Сидели, смотрели друг на друга и ждали. РГДэшка на груди и в любой момент палец готовый вырвать чеку…

     Москва. Казанский вокзал. Поезд Москва-Грозный встречают по полной программе. Местные милиционеры попытались качать права. Мелкая потасовка и посылание всех откровенно на … Марс. Нас пропускают без досмотров и от греха подальше.
     На Ленинградском вокзале в кассе билетов на Питер нет. На ближайшие поезда  мест нет и через комендатуру. Есть только на дневной поезд, который убывает на следующий день. Мы на перрон. Стоит «Аврора». Через 6 часов будем дома. Как сесть? Я с замом к проводникам.
- До Питера возьмете?
- А сколько  вас?
- 36 человек!
- Сейчас по решаем! -  буквально через несколько минут, - 2 цены за билет и вперед.
- А где бригадир?
- Вон он, стоит у 10 вагона.
Мы с Пашкой к нему. Я достаю РГДшку и так ласково ему говорю:
- Либо мы все едем в Питер или поезд никуда не поедет.
Бригадир оказался человеком выдержанным, паниковать не стал, но и бучу поднимать тоже.
- Откуда вы?
- Мы с Чечни…
- Понятно. Сразу предупреждаю, поедете без комфорта, в тамбуре и купе проводников.
- Нам насрать!
- Вот и чудно. Гранату убери, народ напугаешь…

     Что такое 6 часов,  когда 10 человек в купе проводников? Насрать!!!! Домой!!!! Через 6 часов мы будем дома…
     Мы дома. Питер. Московский вокзал. Но что-то не то! Но что-то  было не так. Все окружающее до боли знакомое и ожидаемое. А у меня ощущение, что я сижу в мыльном пузыре. Все видно, слышно, я среди всего этого мира, но все отделено какой-то  невесомой, но явно ощущаемой границей, которая ощущаема только мной. Первое, что бросилось в глаза, на улицах в 11 часов ночи горит свет, ходят люди, никто не прячется, у всех радость на лицах, а вот мне хочется спрятаться. Скорее добежать до угла, не находится на открытом пространстве…
 
     Приезжаем с Пашкой ко мне домой, он еще был не женат и кроме холодной койки в общаге его никто не ждал, встречает жена, ребенок радостный бежит из комнаты: «Папа приехал!». Выбегает в коридор трех летняя дочь и словно в стену невидимую упирается. Смотрит на меня, а в глазах страх. Не узнала она меня небритого, грязного, вонючего. Слезы, сопли, прятаться за маму. А у меня сердце так сжалось, как никогда до этого не было. Даже бутылка коньяка, выпитая на двоих, не спасла меня.  Сердце так и не отпустило…

     Через месяц после приезда шел домой со службы по переулку Ильича (в переулок Ильича не ходи без кирпича), из окна прогремел выстрел. Это потом я не поленился узнать, что какой-то пьяный охотник стрелял из ружья в лампочку, потому что ему лень было вставать со своего дивана. Тогда это не имело значения. Рефлекс сработал сам по себе. Слегка пригнувшись, нырнул за угол, плечо отработанно сбросило автомат, рука поднялась перехватить его и...
     Тело реагировало интуитивно, а вот мозг впал в ступор: «Нет автомата!». Глаза рефлекторно пробежали по пути следования, пытаясь найти потерянное оружие. Мозг просто напрочь отказывался начать обработку такой небывалой информации – «нет автомата». Через несколько секунд понимание: «Это какая-то лажа, я же дома. Надо идти дальше». Но сделать шаг на территорию, которая простреливается, было  уже невозможно физически. Пришлось обходить опасное место дворами. День прошёл в каком-то грязном тумане. Успокоился я, наверное, только через недельку…

     Однажды просыпаюсь ночью от выстрелов. Вскакиваю с кровати, хватаю штаны и в коридор. В коридоре горит лампочка, думаю: «Слава Богу,  хоть горит дежурное освещение».  Бегу в прихожую и не могу понять, куда делась комната хранения оружия, где мой автомат, где бойцы и вообще, что происходит…
Оказалась, соседские пацаны, просто решили в два часа ночи петарды повзрывать, у них был какой-то праздник…

     Еще через месяц возвращался домой, ох как радуют  меня наши петербургские колодцы. Но я же смелый, кого мне бояться. От метро «площадь Мира» на  улицу Гороховую дворами быстрее. Ночь, темно, немного пива в желудке. Впереди два силуэта. Не тормозя, кошусь назад, еще один…
     И вот тут меня проняло. Знакомый до тошноты страх. Страх - перед боем, страх  - смерти, страх - перед чужой яростью. Все это мгновенно затопило все тело, захотелось убежать, а лучше - умереть. Еще через мгновение пришло такое же знакомое равнодушие. Страх никуда не делся, но равнодушие окутало его со всех сторон, не давая ходу. Только липкий пот по спине. Четкое понимание, что я сейчас сделаю. Немного ускоряю шаг, они что-то спрашивают, я что-то отвечаю, мозг пропускает всё это мимо как ненужную информацию, отмечая только важные для ЭТОГО боя  детали, и прокручиваю в голове все возможные решения, как мне выжить.
     У правого - дубинка. Короткая, железная. У левого - нож. Задний еще ничего не понял, пока он подбежит, секунды три у меня будет. Прыжок в сторону правого. Он не успевает замахнуться… перехват… вывести его руку… удар локтем в руку на излом… его рука хрустит… выхватил дубинку… удар коленом в живот, чтоб оттолкнуть…
     Левый перехватывает нож, короткий подшаг, разворот, нож проходит мимо. Дубина с размаху ложится вдоль нижней челюсти. На с-с-сука! Перелом, плюс сотрясение, ему обеспечено.
     Разворот назад. Задний, еще  видимо ничего не понял, но сунул руку в карман. Не успеет сука! Дубинка чётко ложится у локтя, хруст, нога отталкивает его. Все…  он ничего не сделает, у него явно болевой шок, он даже не кричит.
     И вдруг - небывалое, запредельное желание...
     Разум пытается удержать рвущее удила тело. Рефлекс орет: «Добить». Вкладываюсь весь, сколько есть, до донышка. Я же бью и знаю, что надо бить так, чтоб было не просто больно, а чтоб убить. «Танец смерти» на голове поверженного врага…
     И тут, приходит озарение, что я творю…  ведь это всего на всего малолетние пацаны.
     И я остаюсь один на один с улицей. Страх растворился в этих переулках мгновенно и без остатка. Равнодушие улизнуло вместе со страхом.  Я остался один, с диким желанием закричать. Закричать, как кричит новорожденный. Закричать, как младенец от безысходности, я чуть не убил ОПЯТЬ человека…
     Кричать хотелось  не из-за того, что мне стало вдруг жалко этих сопляков, и не из-за того, что мне стало противно, а из-за того, что я понял, с этой гребаной войны – Я НЕ ВЕРНУЛСЯ…
     Я понял, что война это не место и не время. Война это состояние. Состояние души, состояние готовности нести смерть. Состояние - в котором уже все равно, и выживание вопрос не страха, и даже не желания выжить, а рефлексов и отстраненных воспоминаний, что жить хорошо.
     А еще, я вспомнил своих родных, любимых. И только в тот миг я понял все. Возвращались оттуда спокойными только те, кто ехал «двухсотым грузом». Остальные принесли войну с собой сюда. В мирную жизнь. Десятки и сотни тысяч войн, готовых в любой момент начаться, находятся среди нас. Мы и есть те самые бомбы в человеческом обличье, и длину фитиля не знает никто, в том числе и мы сами не знаем, когда этот фитиль кончится…

      Я взял в ларьке бутылку водки и просидел в детской песочнице до утра, думая, как мне жить дальше. Я думал о жизни, я вспоминал свою жизнь, я боялся жить…
      Наверное, в тот момент, второй раз в жизни промелькнула мысль о самоубийстве. Мысли разбегались в разные стороны. И тут…
      Словно кто-то включил в моей голове тумблер,  мне захотелось жить…
 
      Я думаю, прежде всего,  надо довести себя до той точки кипения, когда происходит переосмысление, и ты возрождаешься духовно, как та птица феникс. Именно тогда я твердо решил вернуться с войны, вернуться несмотря ни на что. И я сделал первый шаг в то весеннее  утро…
      С тех пор прошли уже годы, и шагов на этом пути стало много. Семья, друзья, дом, ребенок и даже кот «серая сволочь» - все это шаги, уводящие меня от войны все дальше и дальше. Наверное, когда-нибудь я вернусь с войны. Я хочу когда-нибудь вернуться. Я хочу вытравить из себя войну, и тогда на маленький кусочек мира станет больше.
Поверьте  - Ради этого стоит жить. Ради этого каленым железом стоит вытравить из себя Войну.



      Особую благодарность в написании данного рассказа выражаю Вячеславу Миронову. Автору книги «Я был на этой войне (Чечня 95)».
 http://artofwar.ru/m/mironow_w_n/text_0010.shtml
       Если б не Вячеслав я никогда, наверное, не взял бы в руки перо.