Обида

Как жалко...
Ладно. "Мы сами с усами". Справимся своими силами. Потому что, если не справимся, станет плохо не столько даже нам.
Нельзя не_смочь. Нельзя ошибиться. Я же обещала теперь, так что.
"Спеленай надёжными цепями своего безнадёжного Христа."
Кому это?.. Никому. Просто боялась оступиться. А теперь...как будто в пустом зале. Вернее - в открытом павильоне - все видят, смотрят, как на произведение какого-то странного искусства, отводят глаза и уходят.
Вечно не та Фроксианна. Такая же, как Катриона. Я помню.


Почему...так?
Так и хочется поговорить с Вами, Сенсей...но.
Потому что некому больше спросить ненавязчиво, в чём, собственно, дело. А надо оно, и правда. К чему?
"Пожалей беззвучными словами своего оловянного Христа.."
С какой радости. Он всегда говорил, что это...жалко как-то.
А правда ведь.
Ловить в руки...тоже нечего. Листочки...на стене. Ах, если бы...нет, не то "если бы", о котором Хаку-чан говорил.
Совсем другое "если бы". Горькое это - если бы. И тоже жалкое.
В чём дело?.. Интересно, через сколько минут меня задушит ощущение "несправедливости" и я снова начну метафорами, оскюморонами и ненужными рефренами выписывать это.

"Па-де-буре, па-де буре, шаг, гран-батман, фуэте, степ, степ, слайд, пли...е, шаг, шаг, шаг - прыжок! - и...падение!...Голову руками...! Финал!.."