Я стою на балконе

Привет. Как дела? С утра идет дождь. В Москву пришла небывалая жара и за стеклом все 12 градусов. Я выхожу на балкон третьего этажа и вижу зеленую провинцию. Как странно - попасть в центре Москвы, на проспекте Мира, в тишину. Такой зеленой глуши ни в одном провициальном городке не встретишь.
Ладно. Снова спрашиваю. Как дела? Если я могу разговаривать сам с собой, значит, все в порядке. На работе одна девица сказала, что мужчины глупы по двум определениям: потому что они влюбляются в женщин, пленившись их формами, и что при этом верят в любовь на всю жизнь! Я не стал спорить с ней. Себе дороже. Очень уж представительницы прекрасного неслабого пола умеют закрепиться в жизни. Только подумал, что сказавшая не права в обоих случаях. Мужчина не влюбляется в увиденное, а только хочет его использовать. И вечного ничего нет. Есть только надежда, что время замедлится. И всё. Прав был герой романа-шедевра Пинчона “V.” Бени Профейн, сказавший, что в словах “я тебя люблю” смысла не больше, чем в любых других звуках.
Я выбираюсь из теплого душного метро и иду по прохладной улице через мимолетность взглядов, сближений и расставаний. Включаю компьютер и запускаю We were promised jetpacks “Quiet little voices”. И надеюсь, что могу быть счастливым, если есть хотя бы один человек, которому я верю и которому я нужен. Моей маме, например:)