Глупые жертвы

Г Л У П Ы Е   Ж Е Р Т В Ы.

Субботнее утро… Я сижу за столом и читаю газету. Рядом — сын Вовка. Вовка мастерит из пластилина «зоопарк» и увлечено сопит.
— Муж! — кричит из кухни Наташка. — Иди, помоги!..
— Ща-а-а!.. — охотно отзываюсь я и переворачиваю страницу газеты.
Приходит минута.
— Муж!!..
— Ща-а-а!..
— Пап, — не поднимая головы, спрашивает Вовка. — А почему лягушки зеленые?
— Маскируются, — быстро отвечаю я. — На болоте еще цапли живут.
— Понятно, — кивает сын. — Значит, лягушки цаплями питаются?
— Сдурел?! — я на секунду отрываюсь от газеты. — Это цапли лягушек едят!
— Тогда почему лягушки зеленые?
— Маскируются!..
— Муж!!..
— Ща-а-а!!..
— Ничего не понимаю, — говорит Вовка. — Если цапли едят лягушек, то почему маскируются лягушки, а не цапли?
Я откладываю газету. Вовка смотрит на меня большими, наивными глазами и жаждет ответа. Прежде чем приступить к выполнению прямых отцовских обязанностей, я не спеша закуриваю.
— Понимаешь, сынок... — начинаю я.
— Муж!.. — снова доносится с кухни. — Приду, убью!..
— Ща-а-а!.. — я с наслаждением выпускаю в потолок струйку дыма. — Так уж повелось, сынок, что в животном мире гораздо чаще вынуждена маскироваться жертва, а не охотник. Понимаешь?..
Сын быстро спрашивает:
— А у людей?
— А у людей все как раз наоборот.
Вовка кивает:
— Пап, а ты когда на маму охотился, тоже маскировался?
Еще как!.. Помню цветы даже дарил и ... Я вздрагиваю.
— Ты что, сдурел?! — уже вслух говорю я. — Причем тут мама?
— Ладно — сын отодвигает в сторону пластилин и встает. — Пойду маме помогу...
Мама, мама!.. Пристала, понимаешь!.. Я гашу сигарету и иду вслед за сыном. Вовка уже в полутемном коридоре. Вот он открывает дверь...
— Ага! — раздается победный крик Наташки и на Вовкину голову тут же обрушивается увесистый подзатыльник.
— Ой!.. — сын испуганно шарахается в сторону.
Жена недоуменно смотрит на Вовку, потом переводит взгляд на меня. По выражению женского лица нетрудно понять, кому именно предназначался подзатыльник.
Вовка обижено всхлипывает. Я глажу сына по голове и захожу на кухню.
— Что тут? — деловито спрашиваю я.
— Стиральную машину нужно передвинуть, — растерянно отвечает жена.
И делов-то!.. Через минуту я возвращаюсь в зал, сажусь за стол и беру в руки газету.
Обласканный матерью за случайный подзатыльник Вовка приходит позже. Он ест толстый бутерброд и старается не смотреть в мою строну. Мы молчим целых пять минут.
— А здорово ты... — наконец выдавливает из себя сын.
— Что, здорово? — спрашиваю я из-за газеты.
— Замаскировался!..
Ха, это еще что!..  Надеюсь что скоро, сынок, ты увидишь, как я умею охотиться.
— Муж!!.. — кричит с кухни жена.
Начинается!.. Прежде чем открыть дверь на кухню, я делаю шаг назад. Наташка промахивается веником и падает в мои объятия. Мне остается только покрепче сжать руки.
— Я тебя люблю! — шепчу я в красное от злости женское ушко.
Жена бьется в моих объятиях как подраненная цапля. Я целую ее в щеку. Потом еще и еще... Наконец жертва... То есть я хотел сказать, женщина всхлипывает и затихает.
— Идите завтракать, — устало говорит она. — Все уже готово...
За столом сын не отрывает с моего лица изучающего взгляда. Я делаю вид, что не замечаю его и смотрю в окно.
В общем, учись, сынок!..