Сквозь дождь

Может быть, я хотел, чтобы ты увидела, как эти голуби взлетали до самой Луны?
Но идет летний, теплый и потому приятный дождь и такие забавные пузыри на асфальте.
Ручьи воды, льются  откуда-то с непонятного высока, и, попадая на тело, на волосы и лицо, становятся твоими, образуя единое целое с влагой текущей из глаз. Сутулые плечи, шаркающая походка и ты похожий со спины на сгорбленного старика, никуда не спешишь. Город-улей.  Разноцветные пятна зонтов и бегущие мимо тебя фигуры людей, мечущихся в поисках укрытия.
Звуки водосточных труб. Мчащиеся машины, издают жуткое хлюпанье, и фонтаны воды летят и снизу. Сигареты промокли, а сквозь очки можно теперь видеть только, все те же капли дождя. Можно и не смотреть не до этого. Взгляд все равно устремлен в никуда, а ноги подчиняясь естественному автоматизму, несут тебя в непонятное. Из-за того, что ты плачешь, становиться еще больнее и грустнее.  Ручьи воды, сливаются в реки. А вообще, какая мне разница, если меня здесь нет? Никакой.
Мокрые голуби чувств, присели на жердочку и, нахохрившись, прижались друг дружке, так уютней.
Они уже не летят до Луны. Сейчас не летят. Сегодня в этот дождь и в эту печаль. И если она уже не ждет, начинает казаться, что вообще никто не ждет. Нигде и никогда.
Дождь  очень к месту, он лелеет твою печаль и придает тебе какой -то совершенно неповторимый настрой. Ты идешь по мокрому городу, сквозь аллеи деревьев, взбодрившихся от летней жары, мимо остановочных павильонов, мимо чужих улиц и домов. И твое желание идти, идти далеко и долго, усиливается с каждым шагом, хотя ты жутко устал. Сердце разбито на множество мелких осколков и горячие кусочки, падают под ноги прохожим. Но тебе все равно. Ты идешь сквозь пелену дождя, лелея грусть и чувство утраты. Этот дождь скоро кончиться и от этого грустнее во стократ. Но ничего будут новые дожди. Пока идет этот.