Мысли вслухЪ

Я тут подумал...вот пишешь чего-то, живешь, стараешься...а потом рррраз, и все...хана. Камаз, груженый кирпичем, или вмазаный нарик на асфальтоукладчике--и все, пипец твоей гребаной жизни, как будто ее и не было. Только бугорок и останется на кладбище. Ну, может даже и плиту надгробную поставят (кстати, все-таки страдает наш народ манией велоичия, раз даже кусок мрамора или гранита на могиле гордо именуют памятником. Державин и Пушкин бросили бы писать, узнав об этом). Вот только толку от этой плиты--ноль, большой и толстый. Останешься ты жить только в памяти родителей, да и то не всех эта счастливая участь ждет.  А остальные сделают вид, что грустят по тебе, вздохнут погромче, чтоб все увидели, что они истинно страдают, выпьют по ведру водки за твое здоровье( тоже, кстати, хорошая традиция, характерная--пить за то, чего нет и не будет, оттого мы и живем так: нам желают долгих лет жизни, а мы копыта отбрасываем), и после веселой пьянки с гармошкой и частушками (ну конечно нельзя грустить на похоронах! "Он бы не хотел, чтобы по нему так убивались. Вы должны жить дальше"--скажет какая-нибудь интересная старушка, и начнет плясать, хохоча и радуясь бесплатной выпивке), так вот, после танцев под гармошку все уйдут, а в память о тебе останется только свеча, горящая у стакана воды, на котором лежит черствая корочка хлеба... да холодная гранитная плита, неестесственно торчащая из-под земли....страшно. страшно и неотвратимо....