Вкус правосудия

Густая и темная кровь вязкой лужей расплылась по бетонному полу подъезда . Стас присел около еще теплого тела молодого мужчины и указательным пальцем провел по маслянистой кровавой поверхности. Она расступилась прямолинейным следом и вновь сомкнулась, оставив на пальце густую каплю. Ноздри ловили пряный, сладковатый запах… В тишине лестничных пролетов был слышен лишь звук воркующей горлицы на чердаке старого дома. Стас, поднес ко рту смоченный в крови палец и, чуть выждав, трепещущими крыльями ноздрей еще раз уловил этот запах… Потом аккуратно, словно драгоценный нектар, перенес каплю на язык… Мышцы гортани непроизвольно сократились, и волна дрожи прошла по его телу… Это была его капля еще живой крови… Больше ему было не нужно. Всего одну каплю свежей человеческой крови. Чужой крови. Крови умышленного преступления. Со вкусом агонии и предсмертных видений. Ежедневно. В срок от рассвета и до рассвета. Иначе - не мыслимая головная боль, слабость и ломота в суставах. Его организм хотел крови. Он хотел крови. И находил жертв по ее запаху, по эфирным волнам страха, ненависти и смертельной жажды жизни.

С начала, появлялось желание движения и он, не раздумывая, садился в машину и начинал колесить по родному городу. Останавливался у табачных киосков, пивных шалашей и стихийных рынков. Общался со знакомыми барменами и продавщицами. Эти люди видели многое, знали – почти все. Но делились своими знаниями не со всеми. С ним делились… тонули в его зеленых глазах с колючими, словно дробинки, зрачками… Вместе со стаканом сока или чашечкой кофе они избавлялись от теребящих их душу не нужных знаний. А он впитывал их словно губка… И их слова и их бывших владельцев. И получалось он жил потом этими людьми. Их сегодняшним и вчерашним днем. И очень часто завтрашней смертью. А иногда и сегодняшней. И совершенно точно знал их убийц. Он еще не разу не ошибался…

Дрожь постепенно отпускала его, и он уже с профессиональным интересом стал рассматривать лежащее на бетоне тело. Молодой мужчина, примерно 25-30 лет, темно русые волосы, спортивное телосложение. Одет по погоде - светлые брюки, льняная шведка, хорошие летние туфли. И торчащий в груди старинный стилет с серебряной монограммой на костяной ручке. Латинские буквы "K&D" слабо отсвечивали в полумраке…

Стас поднялся на ноги и привычным движением набрал номер на мобильном телефоне: "Алло! Петрович! Запиши вызов группы. Адрес: Владимирская, 6. Я на месте. Ножевое в область сердца. Не установленный мужчина 25-30 лет. И «Скорую» не забудь. Хоть констатируют. Обнимаю."
Он знал убитого. Знал, зачем он пришел в этот подъезд. За этим раритетным стилетом 17 века. Символом древнего кровавого братства «Королей Смерти», который хранился в квартире местного собирателя древностей и был давней, вожделенной мечтой этого молодого парня, чуть свихнутого на древних магических обрядах.
Единственно, чего не всегда знал он заранее, кто будет жертвой, и чья капля крови достанется ему в тиши места преступления…

Услышав вой сирены подъезжающего патрульного автомобиля, Стас, не спеша, стал подниматься по лестнице - раскрывать преступление по «горячим следам». Слабые вибрации совести глушились адреналиновыми толчками больного сердца и уверенностью в том, что зло должно быть наказано по закону. Он не был злом. Он им питался.

Тщедушный мужчина, открывший дверь на звук звонка, смог увидеть лишь красную корочку милицейского удостоверения, зеленые пронзительные глаза с острыми иглами не человеческих зрачков и рухнул на колени:
- Я убил…


(с) В.Грин - "Эстетика темных"