Бумага

"Бумага всё стерпит, но иногда и ей нужно высказаться" - от автора.

Сколько мне лет?
Сколько ещё осталось?

Иногда мне кажется, что я постепенно ломающаяся игрушка. Жива, пока, только для того, чтобы меня убили презрительным взглядом. Я на самом деле умираю, ни что на этом свете не вечно. А ведь я существую достаточно давно, чтобы знать о чём вы думаете. Я знаю все ваши мысли,  я единственная, кто знает больше всех на свете.

Я знаю всё ваше самое потаённое, человеческое и сокравенное. Для меня не секрет что творится в душе у влюблённой девчёнки, поэта, неудачника. Я знаю всю вашу жизнь наизусть.

Я первая вижу все детские рисунки, я впитываю каждую линию, чувствую с какой силой надавливают маленькие пальчики на карандаш.
Я знаю, как двоешник хранит под партой наскоро написанную шпоргалку, как он шугается от малейшего звука и тискает меня своими вспотевшими дрожащими руками. Я всё это знаю и мне тепло даже от такого внимания.

Все когда-то вели дневник. Описывали в нём свои чувства, переживания и всегда людям становилось легче после этого, теплее, пусть даже они вновь пережили самый плохой день в своей жизни,  но я молчаливой тенью стою рядом с ними и приобимаю за плечи и согреваю.

Но я не могу кое чего не заметить. Похоже я старею.

На мне сначала писали, потом печатали, теперь же я вам нужна только для того, чтобы разписывать меня или сделать самолётик.
В наш мир пришли большие технологии. Появились компьютеры, с ним Интернет, всевозможные блоги, сайты и виртуальные дневники, виртуальные книги, даже виртуальные люди.

Я начинаю терять связь с этим миром. Я не живу на станицах Microsoft Word. Вся эта интернет паутина - ничто, это пустота. И всё, что написано на ней не существует! Душа кроется только в словах, написанных ровным, мёртвым компьютерным почерком. А я тёплая. Я живая, в конце концов!

Мне страшно.

Такое чувство, что началась ядерная война и все погибли. Нет, правда.

На свете существует множество копий меня. Мы стали книгами в библиотеках и ваших домах, журналами в магазинах и мукулатурой в корзинах.

Дети берут меня в руки со скрипом песка зубах читая то, что на самом деле нужно читать, что теплеет под пальцами.
Или вовсе не читают.

Нет, я всё понимаю. Книгу сейчас можно прочитать в электронном виде...Я прощяю. Только прошу, не потеряйте меня общаясь в чатах, продавая по интернету свои души.
И я вновь умираю от это мысли.

Как вы думаете, больно ли умереть заживо сожжёным? Раньше я думала что да. Когда тебя комкают, а потом подбрасывают в печь, камин, мангал под радостные крики ребятни - это больно. Ведь огонь умирает только тогда, когда за жнь перестаю бороться Я. Он хороший, всё понимает и уходит вместе со мной, плача пеплом. Огонь - это моя душа.

Я мечтаю снова стать деревом. Хочу любить, хочу снова жить, не могу больше чувствовать себя ненужной.

Но мечту легко отобрать.

Один короткий смешок и вот моя мечта россыпалась. Но я даже с этим смирилась. Теперь, когда я бумага, у меня появилась новая мечта. Даже ДВЕ.

Я хочу, чтобы на мне родился шедевр. Как младенец. Тёплый, живой, родной, чтобы его никогда и никто не сжог.
И еще, я хочу стать пеплом, чтобы дать жизнь новым деревьям. Чтобы они исполнили мою первую мечту.

Ваша  Бумага.