Пятый круг

(Я просыпаюсь...)

Будильник затрещал, как всегда, в половине шестого. Мокрое утро заглядывало в окно моего осиротевшего дома. Ленивые круги расходились в луже, скопившейся между грядками. Промозглый воздух источал запахи поздней весны.
Пятый круг...
Первый это ещё там, в забытом детстве...

Дорога убегала к горизонту. Только что прошедший летний дождь омыл землю. Идти было тяжело, ноги расползались в грязи. Застрявший грузовик надсадно ревел, пытаясь вырваться из большой выбоины.
- Ты куда, парень?! - окликнул меня шофёр, - садись, подвезу.
Он, видимо, подумал - я на станцию, больше впереди ничего не было. А от посёлка я
уже отмахал порядочно. Мужик был какой-то уж больно большой. Баранка рулевого колеса в его руке, как бублик в моей. Я думал, - он отломит её, когда машина с натягом, сантиметр за сантиметром, вылезала из выбоины. Ну ж, родная... Ну!! - он даже и дышать перестал, как мне показалось.
- Ну, как, хорошо?! - весело спросил он, когда машина ровно пошла по
I накатанной дороге.
Что хорошо, я не понял. Потому, на всякий случай, промолчал.
- Молчаливый какой-то! - весело сказал шофёр. - С ногой-то, давно?
Отвечать не стал. О ноге я уже тогда не говорил ничего. Зачем спрашивать, когда и так
видно, хромой.
- Да ты не обижайся! Я это так. С Кургана еду. Двести вёрст один, не с кем словом перекинуться. Зовут-то, хоть, как?
- Колька, - ответил я нехотя. Остановите, пожалуйста. Мне домой надо.
- Ты это, обиделся?!
- Нет. Я в посёлке живу. Искать будут.
- А..., - понимающе протянул мужик, - из дома сбежал!
- Вовсе нет. Просто одному побыть захотелось. - Мужик недоверчиво посмотрел на меня.
Было мне в то время шесть лет.
Мы ещё раз встретились с ним. Он возил лес на станцию. Вырубка была в трёх километрах от посёлка. Я в то утро стоял на обочине дороги. В начале дня ещё можно было увидеть проходящие машины. Их по нашему посёлку проходило несколько, за сутки. Тогда это редкость была у нас.
И вдруг одна резко затормозила возле меня.
А, Колька! - весело закричал шофёр, выскакивая из машины. Улыбка широко расплывалась по его лицу.
Я ездил с ним несколько раз. Он довозил меня до вырубки, и на обратном пути мы прощались на окраине посёлка.
- Я завтра опять приеду! - кричал он весело мне. - Выходи на дорогу,
Колька!
Он рассказывал мне, какие бывают машины, как они устроены.
- А самая сложная машина, Колька, - это человек!
 Его в то же лето убило сосной...
Растяпа-толкачь, зазевался... Дерево пошло прямо на его кабину.
На следующее лето снова возили лес на станцию. Я грустно смотрел на проносящиеся машины. Однажды одна остановилась
- Ты Колька? - спросил шофёр. Был он белобрысый и совсем молоденький.
- Колька.
- Садись! Поедем на вырубку, мы знаем тебя, ты с Михаилом ездил.
Жаль Михаила...
Я не поехал. Сам не знаю, почему?
У нас был лесоруб. Его ударило сосной, и он не мог двигаться. В хорошую погоду его выносили на свежий воздух. Он ругался, сплёвывая кровь.
- Сука! - был он какой-то злой, не такой, как дед Кыштым, которому в германскую пуля раздробила бедро. От этого дед сильно припадал на ногу. Но какой весёлый был дед!
- Не дрейфь, Колькя! Добежим!
До чего добежим? Я не понимал тогда.
Потом у меня были больницы, кровь и запах незнакомых лекарств. Меня и сейчас, когда прочитаю: «Поликлиника» - кидает в озноб...
Второй, это когда она ушла. Я так до конца и не понял, почему?! Это я сейчас понимаю. Судьба? Пожалуй, это самое простое. Скорее - глупые мы там. Но счастливые, не знаем того, что знаем сейчас. От того и ностальгия о том солнечном, необратимом. Я после неё ещё глубже ушёл в себя. Ещё больше закрылся. А не надо было. Надо было просто жить. Но я не знал тогда. По-другому мыслил.
Первые годы думал - из-за ноги. Обидно, конечно, было. Но никто о том не узнал. И ей я только раз написал. Она ответила, что вовсе нет. Я не поверил. Тогда. Сейчас хочется верить. И жаль, что нет уже той свежести чувств во мне, жаль...
А она была красивая. Красивее её была только моя жена. Была... Это уже третий круг. Нет, не третий, четвёртый. О третьем я не хочу говорить, не надо. Да и не интересно это. Опять кровь, боль... Не надо.
Жизнь всё же хорошая штука. Правда, если живёшь в ней. Мне кажется, я не живу, а только просыпаюсь. А это уже пятый круг.
То, что пятый, это неизбежность. У всех какой-то круг. Таково начертание.
Вот и сегодня, - опять побегу. То, сё. Может, опять замотаюсь..., и не проснусь. А может, это и есть моё? А, может, нет.
Зашёл сосед, они с утра пьют. Не пошёл. Сказал, что просыпаюсь.
- Ты ж уже одетый?! - удивился сосед.
Ничего ему не сказал. А что говорить?! Я и сам ничего толком не знаю. Я и сам так ничего и не понял. Только одно, - надо жить. Каждое мгновение жить. Но не получается у меня пока. Ох, не получается! И людей, что соприкасаются со мной, мучаю этим. Многие не выдержали - ушли. А мне опять - не жаль. Потом вспомню - пойму...
За окном дождь. Мокро и холодно, а конец весны. И опять, как в детстве, думаю: - Вот проснусь и ...


апрель-май 1999г.