Последняя минута

  Последнее что я помню – Мрак. Кажется, так звали того парня... Вроде, он в чём-то провинился перед своими товарищами, за что и должен был меня сторожить.
  Весь день он что-то рассказывал, не для меня, а так, что бы ни сойти с ума от скуки. Сначала про свою жену, дочку, какой он хотел сделать им подарок... Какая хорошая сегодня погода, для них всё было готово... Как хорошо он вчера погулял в баре с мужиками после футбола. Отмечали победу любимой команды. А после подрались с первыми встречными по дороге домой. Матерился, что из-за этого должен сидеть тут и следить за мной... А потом долго бил... Не умеет он бить. Я знаю...
 Всю неделю они держали меня в этой узкой комнате, с одним маленьким окном, зарешёченным металлическими ставнями, с покрашенными давным-давно в белый цвет стёклами, которые уже и пожелтели, и покрылись слоем грязи, пыли и ещё какими-то пятнами. В этой узкой комнате с оборванными обоями, залитым цементом полом, тусклой лампочкой на высоком потолке, тоже покрытой пылью и в любой миг угрожавшей взорваться (уж так часто она мигала) они держали меня, приковав кандалами к толстой проржавевшей трубе за ногу, на руки надев наручники, поставив рядом ведро для отходов, чтобы ни куда не водить. А может и не неделю, а гораздо больше, со счёта я сбился почти сразу, потому что слишком часто я падал в обморок. Слишком часто меня по началу били. Били больно…
 Всё время, что я здесь, я пытаюсь вспомнить что-нибудь из прошлого, до этого существования – пытки, но в голову лезут только мелкие обрывки памяти...
... Детство. Я маленький, вроде мне семь лет. А может меньше. В компании с каким-то мальчишкой, мы сидим на дереве. На тополе, он здесь рос, наверное, очень давно… Мы тихо сидели на ветке и смотрели на маленькое гнёздышко, чуть выше нас. В нём пищал птенец, я хотел посмотреть на него поближе, но не удержался, покачнулся и упал на землю... Почему-то я летел долго, и так, что видел, как тот мальчишка крепко прижался к дереву, видел его широко раскрытые от страха зелёные глаза... Само падение я вспомнить не смог, и как не старался, что было дальше, не припомнил.
 Сквозь эту чащу моих воспоминаний ко мне прорвался монотонный голос... Я с трудом вернулся в этот до боли реальный мир, в котором Мрак жаловался на испорченный мною праздник – 8 марта... Женский день 8 марта, красный день календаря. Я сплюнул кровавую слюну изо рта, посмотрел на неё и хило улыбнулся – действительно, красный.
8 марта, я тут... нет, считать не разучился, сегодня ровно две недели, как я тут. Тот день я тоже помнил. Тоже отрывками...
  ...Вечер. Я в компании друзей, мы сидим... Вроде у кого-то из них, да это и не важно. Много девушек, красивых, незнакомых... Я целуюсь с одной из них. Я даже не знаю, как её зовут, просто целуюсь, получаю удовольствие. А потом мы с ней куда-то идём. Вроде, к ней домой. К нам подъехала машина, из неё вышли парни, кто с дубиной, кто с ножом. Мы дерёмся, я падаю, меня пинают со всех сторон. Девчонке что-то кричат, запихивают в машину, она отбивается и царапает одному из них лицо... На миг я поймал её взгляд, испуганный, но не за себя, ярый, но одновременно ласкающий взгляд зелёных глаз…
 Моя улыбка его разозлила. В тысячный раз я услышал, что я мразь, что бы он сделал с таким, как я и моими родными во время войны... и опять бил.
 Один удар ногой пришёлся по голове, не сильно, но затылком я ударился об ту самую ржавую, но до сих пор крепкую трубу, к которой прикован. Это новая боль. Миг, вспышка, а дальше... А дальше ничего.
 Ожидание. Ожидание новых ударов, криков, нытья, новых воспоминаний... Ни чего.
 Первое, что я знаю – свет. Такой яркий, что хочется закрыть глаза. Но по какой-то причине не можешь. И приходится смотреть, ведь ни чего в этом страшного нет. И хочешь думать о чём-нибудь, и в один миг понимаешь, ни чего этого не надо. И возникает что-то вроде улыбки.
 А мне так надоел этот мрак... мрак ожиданий, боли, потерь... сам Мрак, его болтовня и нытьё...
 Но ни чего не надо, даже злиться. Теперь пришёл покой. Я думал, что к этому надо будет идти по тоннелю... не пришлось. Теперь можно наслаждаться этим светом, отдохнуть от мрака и Мрака.
 В последнюю минуту понимаешь, что последнее, что помнишь – мрак. Первое что знаешь – свет.
P.S. Лучше знать, чем помнить...