О счастье и его минусах

Вот уже три года пустого прожигания счастливой жизни. Смотрю в зеркало. Вижу:
Руки больше не исцарапаны перьями, теперь они белые, холеные. Когда-то тонкие, почти детские пальцы потолстели, безымянный едва протиснут в обручальное кольцо.
В глазах серый туман бессмысслицы.
На плече след от поцелуя.
Об этом я и мечтала: Покой. Муж. Очаг.
Нет больше бессонных ночей и волнений: он точно придет домой в шесть. Он точно любит. По нему больше не надо скучать.
Чернильница высохла и покрылась пылью. Блокноты, выцвели на подоконнике. Они не забыты, нет.
Вечерами я с грустью сижу над ними. В моей голове столько солнечного, яркого, счастливого. И всем этим хочется поделиться с миром...
Но каждый листок начатой повести комкается и летит под стол. Мои чувства невозможно втиснуть в буквы и слова. Выходит одно уродство, китайская подделка той картинки, которая стоит перед глазами.
Муж ставит опустевшую чашку рядом с моей рукой, слегка касаясь своими пальцами моих и заводит будильник.
От мужниной трубки и от аромалампы что-то слезятся глаза.
Вот оно, счастье....