Скрипач

Ему нравился цвет моих волос. Он находил очаровательным сочетание их цвета с цветом моих глаз: рыжий и зеленый. Когда он проводил рукой по волосам и передирал их пальцами, я смеялась и отворачивалась так, что при этом они поднимались и летели. Тогда от отводил взгляд и улыбался.

Он всегда замечал, когда у меня менялась прическа. Когда слез черный цвет, он сказал, что мой естественный идет мне гораздо больше…
Каждый вечер он проводил ладонью по моему лицу. А когда я закрывала глаза – начинал гладить по волосам, и я засыпала. Как же мне нравились его руки: нежные, теплые, чуткие… Я засыпала у него на коленях, а просыпалась на кровати в спальне. Так крепко я еще никогда не спала, как в то время, когда он был рядом.

Я открывала глаза, а он уже не спал. Он поднимался с кровати, открывал балкон, брал с письменного стола скрипку и начинал играть. Я присаживалась на постель, опираясь на руку и улыбалась. Я знала, что у меня блаженный вид; что мои глаза блестят, а на губах – невинная улыбка.

Я, как завороженная смотрела на этого молодого человека с обнаженный смуглым торсом, длинными черными волосами и карими глазами, держащего в руках скрипку и смычек.
Он, доиграв очередное произведение Яна Тьерсена, натирал канифолью смычек и укладывал скрипку в футляр. Потом самодовольно улыбался, подходил ко мне, брал за руку и аккуратно подтягивал, чтобы я встала с постели.

Так шли годы. Скрипач придумывал новые этюды в моих снах… Снах, которым не суждено сбыться…
30.03.09
1:52