На завалинке старик с белой бородой

На завалинке старик с белой бородой.
Я по улице бегу шумный, молодой.
Говорит устало дед: « Эк тебя несёт!
Не заботы и не бед, снова в огород?»


Знать, за яблочком опять уши навострил.
Ох, же старость, ох беда, я так не дурил.
И бубнит себе под нос, солнцем разогрет:
« Знать сегодня не придёт даже на обед...»


Я и слушать не хочу - « Дедка устарел!»
И несусь, лечу вперёд молодой пострел.
Под небесной синевой лето отгорает,
Что там будет впереди - Бог один лишь знает.



Но начертана судьба, путь проложен мне.
Что, кресты, одна беда, жизнь в тоске?
Но не знаю, и несусь улицей кривой.
На завалинке мой дед с белой бородой.


Память, память, отпусти, не зови назад...
Если можешь, вороти молодых ребят,
Что как росы полегли в землю за страну.
Ничего мне, ничего - это лишь прошу.


Что-то буркнул мне внучок, молодой пострел.
« Нука, нука, повтори, дедка устарел!?
Погоди, придёшь домой, задницу спорю!»
Не спорю, конечно, нет. Я его люблю.


апрель 2007 г.