Выстрел

Я смотрел на человека, скорчившегося на полу. Из разбитого носа текла кровь, рассечённый висок пугал размером раны, левая рука человека была сломана, обнажённый торс был весь в ушибах и синяках. Казалось, слово "жизнь" уже никак не связано с этим человеком. Однако он боролся со смертью. Он хотел жить.

Я сплюнул (до чего же я не люблю свою работу!) и сказал:

- Раз ты так цепляешься за жизнь, почему бы тебе не рассказать всё сразу? Скажи мне, зачем всё это?

Человек посмотрел на меня ненавидящим взглядом. Под правым глазом у него сиял большой фингал. Избитый поднялся на правой руке и сказал:

- Ты ещё пожалеешь, что связался со мной.

Я покачал головой и сказал:

- Никто и никогда не узнает, что с тобой произошло. Уж поверь - работа у меня такая.

Человек сплюнул и презрительно бросил:

- У Франко длинные руки. И у него повсюду уши. Тебе уже несдобровать, так как ты перешёл ему дорогу. Всё, ты вступил в очень опасную игру. В игру, в которой ты обречён на поражение.

Я достал пистолет из кармана. Короткоствольный "Бергман" всегда лежал у меня там, не вызывая подозрений. Я щёлкнул предохранителем.

- Значит, мне нечего терять, - вынес я вердикт.

Я навёл пистолет на человека, и в голове промелькнули увиденные за последний месяц картины: парнишка-гитарист, который мог бы стать мастером, но теперь лежавший в комнате собственного дома с отрубленными пальцами и простреленным затылком. Девушка, которая просто проходила мимо и получила несколько десятков ударов ножом. Жестоко растерзанная семейная пара, проводившая свой медовый месяц не там, где им указала мафия. Маленькая девочка, обгоревший тркп которой лежит в кювете где-то в десяти километрах от города, виноватая только в том, что её отец отказывался платить за "крышу". Всё это и десятки подобных картин промелькнули в мозгу. И тогда я спустил курок...