Полет-это круто

«А почему бы и нет?» сказала себе девушка и прыгнула вниз.
Полет — это круто. Никто не держит. Только кричат сверху (да и снизу повизгивают) волнуются. Расшибешься, и будет лепешка. Особенно этой лепешке не рады уборщицы. Да и менты с врачами скорой помощи не в восторге стоять ночью и собирать в кучу то, что звалось человеком, имело имя, фамилию и паспорт. То, что ещё совсем недавно родилось. Успело окончить школу кое- как. Благо мамка с папкой постарались. Можно было прогуливать уроки и искать свои крылья, а потом родители (или «предки») суетнутся где нужно. Потом так же суетились они, когда их дитя поступало в институт.

Тогда первый раз казалось, что нашла путь. Свой путь. Но, со временен, оказалось, что это иллюзия. Что этот путь не твой. Он общий. По нему ходят толпы. Туда-сюда, туда-сюда… Бросают окурки, плюют на твой путь. Не-е-ет… Твой путь не такой.

Открой глаза и вместо прекрасной дороги с цветами и долбаными бабочками, ведущей к мечте, появится простая асфальтная полоса. Заплеванная и обосанная. Никому нафиг ненужная. Но когда забираешься высоко — высоко, то не видно всех этих окурков и оберток от конфет. Дорога, кажется почти той, которая застряла в башке, к которой тебя тянет всю жизнь. Той, к которой рвется твоя душа в надежде, что этот путь ведет к абсолютному счастью. Но ведь все брехня. «Счастье» сказка как Дед мороз, барабашка, и злой дядя милиционер. Сказки, которыми либо пугают, либо толкают вперед. Тогда ты не знала, что счастье оно мгновенное. Оно идет рядом, а ты не замечаешь. Ты ждешь ещё большего. Сейчас понятно, что была просто наивной дурой.

И что делать? Одни идут дальше, пытаются отчистить эту дорогу, или сворачивают на маленькие и уютные тропинки. А другие учатся летать.
Летим?…