Прекрасная почтальонша

     День послал женщину. Она сама позвонила в дверь. Глаза хитрые, губы алые, волосы рыжие. Метр восемьдесят. Талия - сорок пять.
       Протягивает мне бумажку:
       - Вы такой-то? Это вам!
       Я не беру. Я за косяк крепко держусь, чтобы бицепсы лучше видно было, и спрашиваю:
       - А вы читаете чужие телеграммы?
       - Еще бы! - отвечает, даже глазом зеленым не моргнув. А не шейке платочек, а под ним ключицы белой кожей, как ветром по песку, нарисованы.
       - Ну и как? - интересуюсь. Брови сдвинул, ноги по ширине плеч.
       - Кому как! - смеется. - А к вам теща приезжает!
       - Шутите! - говорю так бодро. Но воодушевление скисло маленько, хоть и тещи у меня никакой пока нет.
       - Нисколечко, - смеется. Зубки - лукум, и язычок за ними сахарный, подвешенный как положено. - Вот, сами читайте.
       Читаю: "Прошла таможню, теперь не отвертитесь!"
       - Это не теща, - облегченно улыбаюсь. - Это новый тренажер.
       Она пуще того смеется. Сумку на плечике поправляет, и груди тотчас круглее становятся. Взгляд мой сам собой сползает, и затуманено ползает. Слышу:
       - Вы спортсмен?
       - Да нет, - не отрываясь от натурального продукта вдохновения, отвечаю я.- Просто тренажерами торгую.
       Она достает огрызок химического карандаша и, облизывая его кончик, подает мне:
       - Распишитесь.
       - В чем? - недоумеваю я.
       - В своей откровенности.
       - Дайте телефончик, - подчиняю взгляд, скольжу вверх по шее, задерживаюсь на губах, носик, глаза-ящерки хихикают:
       - А у вас сломался?
       - Я бы поцеловал вас на первом же свидании! - оправдываюсь я.
       - А на втором? - прячет карандаш в тугие джинсы.
       Хорошо, что не в юбке, - думаю, - иначе бы я вообще мычал только.
       - Вы сломали мне сердце этим тренажером... то есть телеграммой, - честно улыбаюсь я, и лезу астральным телом вслед за карандашом в ее карман.
       - Обычно говорят: разбили. - Ухмыляется колко, вскидывает белым локтем сумку: - До свидания!
       - Когда?
       - Когда снова телеграмму принесу!
      
       Прекрасная почтальонша исчезает в лифте. В коридоре плавает резкий пьяный запах духов. Я сижу на пороге, закрыл глаза и балдею. После электронной почты никогда не остается такой волшебный запах и дрожащий в воздухе недавний разговор. Я иду в душ и там пою: "Пишите письма, шлите телеграммы..."