Один день лета

Сижу на скамейке, въедливое солнце, своими желтыми всепроникающими лучами, норовит залезть  прямо в мозг сквозь правый глаз, ибо в левый ему не попасть, он плотно прищурен.
Облезлая зеленая скамейка, какая-то абсурдная и абсолютно неуместная, разместилась в углу детской площадки, что пустынна в жаркое пекло рабочего дня. Только в углу, в песочнице, чуть прикрытой от солнечного зноя, копошится строитель «вселенских конструкций», светловолосый мальчуган лет трех. Рядом, вывалив голое брюхо, на потертую ткань джинс, сжимая в руке банку пива, сидит его мамаша, молодая, но уже потасканная и видавшая виды «мадама», лет двадцати пяти. Чуть вдалеке, чадя бензиновыми испарениями и проливая едкие пятна мазута, трое мужиков, периодически разливая на троих, ремонтируют  «шестерку». Жара. Солнце и духота. Мимо пролетает толпа роллеров, великовозрастных  обалдуев, длинных и несуразных, с рюкзаками на плечах.
Раскупоривая бутылочку моего любимого «Куллера»  и  благодатная пена льется в рот, предварительно попав на шорты и тапочек.
Читается как то не очень охотно, хотя Сергеев-Ценский отличный прозаик. Забиваю трубку, отметив пятьдесят третью страницу, крышкой из под пива. Жара.  Клубы густого дыма, висят  в теплом воздухе непонятными формами серого смога. Сейчас бы в песочницу, к этому малышу, зарыться конечностями в прохладный песок и представить себя, ну где-нибудь на берегу реки. Город плавиться. Практически опустели холодильники с «Колой» и пивом, съедены тонны мороженого и кажется, что эта жара вечна. Самое приспосабливаемое существо на планете, чьи владения начинаются от знойной африканской саванны и заканчиваются в бескрайних снегах, где чукчи и эскимосы, укутавшись в оленьи шкуры, сидят в своих продуваемых юртах и чумах, в средней полосе, выглядит, как декоративная собачка, миниатюрно -экзотической породы. Зимой ему всегда холодно и ветрено, осенью дождливо, весной слякотно и скользко, ну а летом в зависимости от погоды, количество претензий резко увеличивается. Если лето прохладное то почему прохладно?  Если появились комары – ах, эти проклятые комары, если жара, фу ты жара.
Опять иду за пивом, хоть и не хочется, но чем еще убить время до вечерней прохлады? Катанием на катамаранах? Купанием в грязной реке, где на каждом пляже яркими пятнами реют предупреждения « Купание запрещено»? Как то не для меня. Жара.
Девушки, выставив по максимуму, уже успевшие порядком загореть ноги, дефилируют, как отряды солдат, в разные стороны. Для кого, они раздеваются каждое лето?
Китайские шорты и сланцы, украшают практически все мужское население, находящееся на отдыхе, делая мужиков и юношей, похожими друг на друга, в своих желаниях.
Уже сейчас совершенно четко знаю, что дождливым осенним днем, укрываясь от порывов неожиданно холодного ветра и  дождя, который идет с такой стороны, что не один зонт не поможет и ледяная влага все равно промочит ткань брюк и ботинки, я буду вспоминать эту жару и как миллионы людей ждать следующего лета. Так уж мы устроены. Но сейчас, жара и духота.
Складывая томик Сергеева-Ценского и суя его подмышку, иду за пивом. Пусть подождет осени.
Хмурая продавщица, подставив тело в униформе по струю вентилятора, не очень охотно хочет перемещаться, по своему крошечному ларьку. Но работа, есть работа.Выходной день почти закончен. Жди меня, моя горячо не любимая в эту пору работа.
-Еще пива?
-Аха, жара веть.