Портрет Саморазрушения Или В Чем Причина?

  Холодно. Выключен свет. Вокруг все тихо и спокойно. Лишь из магнитофона доносятся звуки музыки, и в такт с ними я сбиваю пепел третьей сигареты подряд. Телефонный звонок. Вряд ли звонящий услышит сегодня мой голос. Я не могу заставить себя взять трубку, так как мне больше нечего сказать. Я просто хочу сидеть и наслаждаться отсутствием вмешательства общества в мою жизнь.
  О, этот восход луны. Он такой же унылый, как и я. Во всем и везде часы отстают, и я поглощаю каждую минуту своей жизни. «Ты не должен думать, ты просто должен сделать это, так как, результаты всегда выше всяких похвал», - говорит что-то во мне. Мой канал для подачи воздуха расширяется; сам я ничего не вижу. По-прежнему холодно. Последний глоток жизни с привкусом виски на губах. Я могу жить, я могу лгать, могу истекать кровью… Кто это все решает? Кто знает? Только не я. Я потерял контроль, лицом к лицу со своей смертью. Каждую ночь, засыпая с врагом – с собой… Вот моя жадность, христианская паства. Да, это я! Стою на коленях. И ни что сейчас не имеет ни малейшего смысла, так же как и эти строки на листе бумаги. Крайности… Полюса… Счастливое времечко – выглядит как надо. Я попытаюсь понять это с вашей верой, либо без нее. Я должен, ибо я жажду.
  Да, отрицание...!