Письма

Я каждый день пишу тебе письма, десятками…в голове, в компьюторе и на бумаге, на окне маршрутке и на земле во время прогулок…потом удаляю, стираю, забываю…и начинаю заново…у них одинаковое начало, но окончание постоянно виляет, приобретает новые оттенки, а иной раз и вообще разворачивается на 180 градусов…это зависит от многого…от твоего взгляда, от моего настроения, от того о чем мы сегодня разговаривали, делали и виделись ли вообще…это странная рукопись, не найдет своего постоянного читателя…она умирает, также быстро как ежедневность…сгорает в событиях, теряя свою актуальность…
Проходит день мысли меняются, но все же хотят долететь до тебя, отразиться в небе, дать тебе вдохнуть себя, протечь по твоим венам, затеряться буквами в твоих мыслях, стать частью их… и что измениться, с наступлением нового дня, ты их забудешь они потеряются в новой информации… Эти письма как бабочки, их много в моей жизни, они живут лишь сутки, но этот день для них целая жизнь…