Глава 11

Кабинет оказался много меньше, чем я представляла себе, в первые услышав о его существовании.
      Фред растянул на полу широкую шкуру. Чья это была шкура и откуда взялась здесь, мне не было интересно. Даже сейчас, вспоминая это, не испытываю абсолютно никакого интереса. Ровным счетом – ничего. Лишь снятся сны о том, как все было. Каждую чертову ночь. Я вижу его, я помню. Я знаю, как можно было все изменить. Исправить? Не думаю. Это другое и совершенно теперь лишнее.
     Фред растянул на полу широкую шкуру.
- Садись, - левая рука замахнулась в жесте.
     Это был совершенно маленький кабинет, где Фред устроил свой первый офис. Деревянный пол и лимонно- желтые, побледневшие  стены. Напротив двери- вышарканное окно, к подоконнику придвинут стол с тяжелыми ножками-ящиками. Стол завален макулатурой – газеты, бумага, вырванные из журналов страницы, клочки тетрадных листов.
- Я хочу выпить за тебя, - левая рука Фреда дотронулась до тяжелых стальных сережек, по форме напоминающих виноградные грозди.
- За меня, - я поправила  сережку свободной от бокала с вином рукой.
     Синий галстук. В тот день на нем был синий галстук. Отчетливо его вижу и сейчас. Тот самый, что подарила ему его бывшая. И зачем люди дарят друг другу галстуки?
Бесполезная трата денег и времени. Ненужный сувенир, что можно затягивать петлей на шее. Синий галстук был на нем и в самый последний день. Ты его любил, Фред?
     Картины в помещении не красовались на стенах, как это принято по обыкновению. Они стояли вдоль стен по две, три штуки. Гвозди для них так и не были прибиты на уровне глаз среднестатистического человека.
     Сон оборвался на этом месте. Погрузил меня снова в эти неуютные воспоминания. Галстук, шкура, вино, картины, которые я ему рисовала. Рисовала, рисовала, а он смотрел. Смотрел и целовал мою обнаженную спину.
     Сон играет с моим сознанием. Водит его по собственным же лабиринтам. И я блуждаю вместе с ним. Показывает мне один, другой день. Дни, дни – все подряд. Будто вся жизнь – кино, смонтированное из разных дней. Продолжительностью в сон.
     Мы в библиотеке. Я рисую. Фред листает очередную макулатуру. В такие минуты кажется, будто вся твоя голова, Фред, забита этой макулатурой. Рисую каждую веснушку, Морщинку, каждый волосок на голове. Яркими солнечными красками. Все, что было – прошлое.
- Фред…
Он поднял свои глаза, оторвавшись от увлеченного чтения.
- Фред, ты знаешь, что ты лишь сон? Точнее, часть его даже?
- А этот сон – приятный? – он засиял в улыбке.
Кажется, рисунок  мой тоже улыбнулся.
Я ничего не ответила тогда. Я готова сейчас!
Я все скажу! Я покаюсь!
- Фред!
     И снова парк. Снова забытое лето и зеленый газон, на котором мы лежим. По небу скачут призраки.
   

     Снова библиотека.
Снова офис.
     Парковка
     Пустая квартира.
     Подоконник, усыпанный лепестками дикой ромашки.
           - Фред?!