Незнакомец до Удельной

                А моря до краев наполнялись по каплям,
                И срослись по песчинкам камни
                Вечность это, наверное, так долго.
                Мне бы только
                Свой крошечный вклад внести
                За короткую жизнь сплести
                Хотя бы ниточку шелка.
                Fleur, шелкопряд



Метро.
Спускаюсь по эскалатору.
Вниз, вниз, вниз.
Люди.
Толпы людей, муравьями, неконтролируемой единой массой спешащих- бегущих -несущихся куда-то.
Маяковская- Гостинка- пересадка.
Невский Проспект- Горьковская - Петроградская- Черная Речка- Пионерская- Удельная- Озерки
двадцать минут.
Как только я захожу в вагон, толпа сразу же сносит меня к противоположной стенке.
У меня английский, которой я не доделала.
Я стою в несущемся вагоне и сосредоточено пишу сочинение.
Ребенок большого города.
Напротив меня мужчина, сбоку какие-то девушки.
Я пишу, и, наверное, у меня меняется взгляд.
Когда поезд резко останавливается, я начинаю падать. В последний момент я кончиками пальцев успеваю схватится за поручень.
Мужчина... кидается меня ловить.
-Девушка, осторожнее! Держитесь лучше.
Незнакомый.
В черной куртке, немолодой- за тридцать, может, даже за сорок.
На носу- сетка сосудов.
И глаза.
Бесконечно живые, именно живые.
-Девушка, послушайте...
-Да?
-Запишите пожалуйста то, что я вам сейчас скажу.
"Пионерская".
Я осторожно качаю головой.
-Пожалуйста.
Я правда не могу. Я сдаю сочинение, а меня так прижали, что я даже не могу достать тетрадь- почему-то мне кажется, что  то, что он скажет, действительно важно.
-Это случилось в Древней Греции...
"Осторожно, двери закрываются. Следующая станция Удельная"
-Это письмо- поскриптум. Его отправил...
поезд трогается...
И он начинает читать стихи.
Перекрывая стук колес, его голос доносится до сознания и заставляет вслушиваться.
Я в начале улыбаюсь.
Он продолжат говорить.
И внезапно, я понимаю, что мне становится одиноко. Грустно. И я остро ощущаю каждую строчку.
"Лучше подложи эти книги под голову, тебе будет удобнее..." "Уж лучше быть вором, чем кровопийцей"
Он смолкает, а я смотрю в пустоту.
Тишина.
Гул и грохот колес как будто стихают.
А я не могу посмотреть в его замечательные глаза.
"Удельная"
-Мне пора. Будьте умницей!
Он растворяется в толпе. А я пытаюсь поймать его взглядом. Но не нахожу. Исчез?
Это что... сон?
Мне выходить на следующей, но я проезжаю Озерки. На Проспекте Просвещения приходится проехать назад.
...

Когда я возвращалась с курсов, то я искала его в толпе.
И я знала, что если он встретится мне, я тоже прочитаю ему о судьбе.
Только это будут мои стихи.