Дневник Совы, ночь вторая

В час ночи заснула. Ни одна умная мысль в гости не нагрянула. В 4.00 проснулась. Сработал внутренний будильник. Хоть бы разок его заело! Ну, не пялиться же в темноту без всякого смысла! Зажгла лампу, потянулась к тумбочке, нащупала книгу, вынула закладку. Джулиан Барнс. «Попугай Флобера». Умница  – этот господин Барнс.
     Не успела строчку прочитать – в дверь мой домашний контролер голову просунул:
     – Не спишь? Все сочиняешь, Джен Эйр?
     – Почему Джен Эйр?
     –  С таким же приветом была дамочка. Спи!
Ушел. Тоже умный  – мой муж: даже ночью вспомнил, что моя любимая героиня была с приветом (так ему кажется). Но сколько в голосе сарказма! Или иронии?
Первая же прочитанная фраза шарахнула по моему правому (или все-таки левому?) полушарию: «Ирония... То ли это знак дьявола, то ли отдушина для нормальной психики. Проза Флобера ставит вопрос: не исключает ли ирония такое чувство, как сострадание?"
      Боже мой, какая вкусная пища для бессонницы! Тут уж точно не обойтись без дружных усилий обоих полушарий!
      Так что же там с иронией? Она ведь штука тонкая, а человеческая психика, даже здоровая,   не может долго держаться на высокой ноте. Так ее и тянет соскользнуть пониже – в юмор, например, или еще ниже – в сарказм. Вот уже и обидел кого-то мимоходом. И, смотришь, полегчало на душе. А  дьявол ручки потирает.
      И пошли воспоминания, эдакие иллюстрации к теме.
      А как же насчет сострадания?
Господи, утро уже! Днем будем страдать и со-страдать. Или ночью, в следующей серии...