Спор

 - Нет, нет, нет! Ты никогда не поймёшь меня! – Кричал Музыкант и, хватаясь за скрипку, играл свои гениальные сонеты. – Ведь ты не слышишь, какими звуками поёт этот мир, какими прекрасными мелодиями и созвучиями он наполнен! Какие замечательные этюды играет дождь, и какие чудесные гаммы издают листья! Как звенят ручьи и поют птицы!

 - Это я не пойму? Я?! – Возмущался Художник и бросал перед музыкантом свои великолепные картины. – Да это ты не поймёшь меня никогда! Ведь ты не видишь, какими красками наполнен этот мир, какая палитра цветов бушует в нём! Ты не увидишь, как тонко блестят лучи Солнца в морском прибое, как мягко оно протекает сквозь листья, как оттеняет оно горные долины.

 - Ха-ха-ха! Ха-ха-ха! – Смеялся Поэт. – Да вы оба не правы! – И он зачитывал свои совершенные стихи. – Как вам это? А это? А?! Да разве вы можете чувствовать тонкие струны этого мира? Да разве вы услышите шёпот рассвета? Разве он расскажет вам о любви и страдании? А закат о ненависти и потери? А в объятиях ночи, у реки, вы познаете дыхание Бога?

И только чёрная фигура с косой, что стояла в стороне, ни с кем не спорила. Ей было всё равно – она не любила искусства, а любила математику:
Первый – Поэт.
Второй – Художник.
Третий – Музыкант.