Скучать

Мадрид. Ровно час тридцать девять ночи и плюс двадцать восемь.
Город, который спит по утрам, живет по ночам и который близок мне своим сумасшедшим характером.
Полицейские здесь красивы как ночь – таких глаз я не видела уже давно.
Я не знаю, смогу ли я вернуться сюда еще раз, но мне кажется, я никогда отсюда не уеду. Такое чувство, которое рождается где-то внутри и захватывает как волны в свои объятия.
Окна моего номера выходят на площадь Святой Анны – одно из самых оживленных мест в ночном Мадриде. Я смотрю сверху на зонтики ночных кафе – сегодня понедельник, но на улице столько людей ночью, сколько не увидишь в Москве и в пятницу.

Я смотрю на крыши – каждая живет своей жизнью. Глиняные горшки с цветами, кованые решетки, каменные стены, старое кресло и обязательно маленький столик с вином или чашкой супа. Жара. Она даже ночью пронизывает насквозь, и я начинаю думать, что снега вообще не бывает на свете. Есть только солнце, разноцветные разрисованные виноградными лозами и  картинками из жизни прошлого века фасады.

Я думаю о тебе. Ты так далеко, что я думаю, тебя уже давно нет в моей жизни. Все-таки расстояние делает свое дело. Исправно, методично, но оно работает над моей памятью. Я уже не помню твоей улыбки – той самой, которой я сама же просила тебя всегда улыбаться. Позвонить тебе?

Мадрид.
30.06.2009.