Oldовый киберпанк

Седой инверсионный след струится над разогретым гудроном. Вот его догоняет еще один, почти такой же, но чуть более плотный. Еще один… Еще… Между сизыми слоями отработанного топлива мечется тонкий осколок когерентного излучения – лазерный прицел. Свен застыл, выжав гашетку гирка. Ракетная установка плещет очередью, система закрытой обтюрации выбрасывает через ствол кусочки отраженного выхлопа. Рывок ствола, короткий ход – оперенная стрела ракеты стелется над землей и льнет к цели.
Я стою рядом, взгромоздив короткий нос бутса на отбойник ховера, и пытаюсь насладиться отвратительным вкусом слишком легких для меня сигарет.
Ракеты одна за другой ввинчиваются в воздух.
Я бросаю сигарету – уголья сыплются с гильзы фильтра, кувыркающегося по асфальту. Машу рукой, давая Свену знак прекратить стрельбу. Лениво иду к разлохмаченной взрывами железобетонной стене. Свен мертво шевелит губами. Инициирую слух.
''Ты уверен, что лазерник отрегулирован?''
''Нет. Но я уверен в своей смарт-системе. Черт его знает, что там такое. Может быть ракеты бракованные.''
''Канал ствола кривой… Придумай более реальное объяснение…''
''А, иди на ***. Отдадим гирок Глазу, пусть он с ним морочится.''
''У тебя, никак, денег завалялось.''
''Глаз берет всего десять, как ты выразился, ''денег'', за пристрелку. Не парься.''
''Этот твой мудила Глаз пасет шлюх в свободное от пристрелки волын время.''
''Он такой же мой мудила, как и твой. Ладно, все равно у нас нет времени. Так что заглохни и подай мне кибер-джек.''
''Я тебе сейчас под него вход пулей расширю. На…''
Свен берет у меня кибер-джек, долго ищет на гирке вход, подключается. Я достаю очередную отвратительную сигарету.

В лужах бьется свет реклам и я топчу его осколки протекторами бутс. Нам уступают дорогу. Не из-за моего лица, практически скрытого забралом ''сферы'' – виден только синтезатор речи – из-за гирка, одетого на руку Свена. Это не Free Fire Zone, это Сай-Тэй. Максимум что здесь можно получить – луч танглера или иглу нидлера. Возможно, мы это исправим.
Я раздраженно кошусь на Свена, но молчу. Я ненавижу гирки. Именно из-за такой игрушки у меня отсутствует лицо и треть черепной коробки – ракета взорвалась на грудной броне, удар пошел вверх, сдирая шлем, а с ним ткани и кости.
Прожектор стелящегося мимо ховера выхватывает из темноты – темноты для ''них'', не для меня – труп бомжа, кусок углепластиковой стены и обшитую металлом дверь. Я смотрю ховеру вслед. Смарт-система оживает, фиксирует цель, наводняет мозг информацией. Окружающее – всего лишь набор целей. Я останавливаю смарт-систему, но она уже успела найти и показать мне наименее защищенное место на корпусе машины. Окружающее – набор целей…
Я вхожу. Свен рядом, медленно нарезает круги на расстоянии метра от меня. Это удобно, когда для речи ненужно стучать языком о небо и зубы. Транслирую через комлинк:
''Не так близко, дебил. Дальше, дальше...''
Тод сидит за угловым столом, лицом к двери. Рядом двое, одновременно похожие и на ''телкОв'' и на ''торпед''. Я их не знаю. Нужно уходить, но я иду к столу – такую ''продукцию'' у меня берет только Тод.
''Еще один. В светло-сером, у стойки.''
Шепот Свена в голове. Я не отвечаю – засек третьего как только мы вошли.
Тод не улыбается и я понимаю, что дело плохо. Тод всегда улыбается перед сделкой – это условный знак спокойствия. Но уже поздно уходить и я сажусь на заранее отодвинутый стул. Чувствую, как Свен смещается и замирает, становясь между моей спиной и бойцом у стойки. Я снимаю с пояса бокс, набираю код. Жду очереди в голову и крика, доносящегося уже сквозь пелену ниспадающей смерти – ''Внутренняя Безопасность Плекса!!!''.
Тишина.
Тод толкает мне через стол металлический кейс. Я перекатываю ему бокс. Его глаза ищут за забралом шлема мои. Там нет глаз.
В боксе две еще окровавленные искусственные гортани, истекающий силиконом, населенный наноидами гепофис, сеть мозговых нейротродов. В кейсе двести сорок терабайт информации (такие вещи не передаются по Сети) и… Я приоткрываю кейс, чувствуя как Свен надвигается, закрывая меня от взгляда бойца у стойки. Тод остался верен себе. В кейсе маленький кургузый пистолет неизвестной мне системы. В данной ситуации он дороже любой органики и любой информации. 
С расстояния в два метра мне в голову смотрит очко пистолета-пулемета. Нет, не в голову – в короткое рыло синтезатора речи. Это Первый.
''Замерли. Выдохнули. Вдохнули. Медленно…'' 
Одежда на плече бойца, стоящего левее Тода, дыбится. Я угадываю очертания имплантированных стволов. Это Второй.
Я не вижу Третьего но знаю, что голову Свена сейчас нащупывает информатор прицела.
''Просто убери руки с кейса и замри. Через пять секунд мы расстанемся.''
Я инициирую автоматику на шлеме, медленно, не провоцируя выстрел, поднимаю забрало.
Перед ними уни-линзы датчиков, фокусирующихся на Тоде.
''Это не то, что ты обещал! Ты кого решил прокинуть?! Смотрите!''
Я толкаю крышку кейса и, действуя только кистью, посылаю пулю в голову Первого. Низко, под углом, сразу же над откидывающей крышкой. Когда пуля только покидает канал ствола, я уже падаю назад. То же самое делает Тод. Я чувствую как Свен, присев и развернувшись, наводит ствол гирка – гирка, который мы так и не успели отладить – куда-то назад. Там Третий. С плеча Второго хлещет огонь.
Голова Первого вспухает плотью и костью. Пули Третьего лижут металл стола, а затем его грудная клетка раскалывается – я уже вижу это – и вылетает за барную стойку. Свена сметает в сторону, волочет по полу. Правая глазница Второго проявляется выжженным черным провалом.
''Любители, мать их…''
Свен вертится на окровавленном полу и его правый бок дымится. Монокрис не мог выдержать. Тод поднимается, и зал накрывают лучи лазерных прицелов. Его кожаные перчатки лопнули, обнажив узкие языки стволов. Я смотрю на Свена. Бывало и хуже.
''Мля… Извините, мужики. Они меня подхватили еще у бара.''
''Осторожней надо быть.''
''Осторожность не абсорбирует луч танглера.''
''Да, тут ты прав…''
Я стою над Свеном. Он явно отрубился. На поясе чувствуется тяжесть экстренной эСэМПэ, надо вогнать Свену пару кубов какой-нибудь дряни.
Сейчас не до этого. Ладонь еще согревает рукоять волыны из кейса, а призрачные пальцы лазерных целеуказателей сползаются к моей голове. Тод все понимает. И я все понимаю. Кто-то сейчас должен умереть. По правилам – Тод – он завалил сделку и подставил нас со Свеном. По ситуации – я – слишком поздно опомнился. Да, Тод всего лишь цель, запутавшаяся в моей смарт-системе. Но слишком поздно…
Мы оба недооцениваем Свена.
Гирок рвет выхлопом эРэСа, пламя лижет мою ногу, и головы Тода касается хвост инверсионного следа. К тому моменту как пули таранят воздух, тщетно стараясь нащупать меня в набитом отработкой пространстве, я уже лежу рядом со Свеном. Из рыла синтезатора речи слышно трескучее кваканье – смех. Я встаю и протягиваю руку Свену:
''Окружающее – это всего лишь набор целей, не так ли?''
Возможно, Свен меня понимает.

© Д. А. Поздняков
Москва, 2001