Частый гость

Я знал, что он придет.

- Проснись…
Я проснулся и спросил, ничуть не удивляясь прозвучавшему голосу,
-Плановый обход?- и открыл глаза.
-Что-то типа…

Раньше, когда он приходил, я с ленцой разговаривал с ним, лежа в кровати, заложив руки за голову. Он приходил ненадолго, о чем-то спрашивал, и уходил. Бывало так, что я даже не просыпался до конца…. Но с каждым разом наш разговор длился все дольше и дольше и теперь больше говорил я, а он молчал и слушал, попивал чай, перелистывал бумажки,  внимательно поглядывая на меня…
Иногда я говорил днями и ночами.

Он уходил и приходил снова, никогда не предупреждая о своем визите, но я его чувствовал в себе задолго, снами, предчувствиями и своим  желанием, как зубной болью, побыть одному.

Он сидит у окна, курит, и смотрит на улицу.
- Ну… - протянул он.
Я молчал.
Я, почему-то  понял, что говорить сейчас будет бесполезно.
- Как ты это можешь курить? – спросил он бычкуя недокуренную сигарету в  цветочном горшке….
Умывшись и поставив чайник на плиту, я сел напротив.
-Чай? – спросил я.
-А водка есть?
-С утра?
-Какая разница? Утро, вечер, чай или водка…. Говори.
Я вздохнул…
Сейчас он выключит солнце как лампочку, затем шум на улице, или обессмыслит его до однотонности, сделает все предметы скучными и бесцветными и заставит подойти к зеркалу. И я буду стоять, и смотреть на свое отражение до тех пор, пока не увижу в нем незнакомого человека.
Смотрю в его глаза,…нет. Ни капли снисхождения или участия…
Глаза гаишника.
Я смотрю на него, как могу -  глазами ребенка…просто, открыто, спокойно, будто я чего-то знаю про него, но молчу…
- И…- равнодушно сказал он.
- В принципе, ничего не изменилось – наконец говорю я.
- Но…
- Но…только это «ничего» все труднее дается.
- И все…
- Ни к чему …ни к чему все это. Ты все знаешь….
- Ну и что?
- Помолчим? А?
- Сам когда то напросился, говорить каждый раз когда я прихожу…
- Ну да.
- Говори.

Мне не хотелось оправдываться, потому что я стану запинаться, срываться на крик, потеть, ходить от стены до стены все время спрашивая у него о чем-то….типа где справедливость…не хочу.
- Что, вообще ничего хорошего?
- Нет, ну почему…попытки есть.
-Суицида?
- Не смешно.
- Ну хоть что то?
- Ну вот очки одевать стыжусь…
- Зато выглядишь умнее.
- Разве что…Улыбаюсь, когда называют молодым человеком, и скучнею когда по имени отчеству…
- Охо-хо-хо…
- Одиночество – лучший отдых.
- Да….
- 8 этажей из 16 пробегаешь напевая, остальные – аккуратно по ступеньке, задумчиво…
- Ну так не мальчик уже.
- Многое знаешь.
- А чего в этом плохого?
- Да лучше бы не знать…Времени ни на что нет. День, как стрелки на брюках – отглажен        по ниточке.
- Но часы, смотрю, не носишь до сих пор.
- Не ношу, они внутри тикают.
- Ну а…?
- К выпивке потерял интерес, к вышиванию крестиком приглядываюсь…
- А дамы?
- Тянет. Признаться.
- Чего хорошего сделал?
- Ни плохого, ни хорошего.
- Все?
Он заглянул в стопку исписанной бумаги…
- Бери. Это я тебе приготовил.
- Да я все знаю.
- На память. Кто знает, встретимся еще или нет…
- Вот здесь у тебя что-то про машину написано…
- А, ну да…едешь на своем дорогом чемодане, и вдруг с тоской смотришь на раздолбанную девятку, в соседнем ряду, а за рулем парень лет двадцати…
- Так поменяйся.
- Да я не об этом.
- Я понял.
- Чай будешь?
- А давай все-таки водки?
- Есть шампанское.
 Бутылка открылась шумно, пробкой в потолок, и тут же наполовину опустела, выплеснувшись пеной.
Чокнулись. Выпили.
- Ты все рассказал или написал?
- Нет. В следующий раз
- В следующий раз, где встречаемся?
- Да все равно найдешь, где бы ни был.
- Ну да.
- Разговор как-то не сложился.
- Может это к лучшему.
- Может быть.
Он собрал бумаги  со стола, положил в портфель, заправил рубашку в брюки и подошел к зеркалу. Старый, кожаный портфель, лет сорок я его вижу с этим портфелем.

Мне было интересно наблюдать, как он смотрел в свое отражение, поправляя волосы, отряхивая пиджак от несуществующих пылинок.
- Шел дождь – сказал он.
…Где он увидел дождь, ….- подумал я. За окном наливалась тридцатиградусная жара

-Шел дождь, и превращался в снег под утро.
А я не спал, смотрел и думал про себя,
Что я опять куда-то опоздал как будто…
Как будто, я, в снег превращался из дождя.
Шел первый снег.
День начинался с белых пятен,
С неведомой для мира чистоты,
И для себя, я стал - как будто бы понятен,
Под утро наступающей зимы.

- Который час? – спросил он.
- 5-30 утра. – блажь какая, будто бы он не знал…
- Мне пора – сказал он и ушел.


Прошел год.

Я знаю, что он здесь. Стоит над моей головой и сейчас скажет

-Проснись….



Мне легче встречать этот день сегодня, чем всегда.

Почему?

Я и сам не знаю.

Ведь он опять пришел…

Мой день рождения.






---