Кирпичи

КИРПИЧИ

За забором слышатся крики и рассыпчатая брань.

Посредине деревенской улицы, у непересыхающей лужи, ругаются двое. Она – в брючном костюме, с короткой стрижкой – энергичная деловая местная леди, директор хлебозавода. Ее собеседник – белоголовый дед в рубахе навыпуск. Он живет на соседней улице, обычно ездит на старинном Урале, а тут вдруг - пешком. Вот и попался.

- Немедленно верните! – кричит женщина, и лицо её  краснеет от гнева, - Вы их туда положили? Нет! Не Вам и брать! Привозите и складывайте, как были!
- Да иди ты… Не брал я ничего… - хрипит дед. Он стоит к ней вполоборота, не уходит, но и поворачиваться к ней не собирается.
- Вас видели! К Вам подошли и сказали, чтобы не трогали! Отдавайте, или я в милицию иду!
- Иди… Какая нашлась… Я и взял-то всего двадцать кирпичей…
- Не двадцать, а полную люльку мотоцикла набили! А это – для ремонта печи! Всё, я иду в милицию!
- Ладно, ладно, завтра привезу…
- Не завтра, а сегодня! Сейчас!

Женщина быстро, почти бегом, уходит по улице. Дед стоит и глухо матерится. А потом громко и недоуменно произносит замечательную фразу:
- Я их что, крал, что ли?!

А что ж ты делал? Увидел несчастные, сиротливые кирпичи, что мокли под дождём, и решил спасти, перенести в уютный свой сарай? Кончилось время бесхозных кирпичей…

Но так и звучит в ушах полная обиды и недоумения фраза: «Я их крал, что ли?»… Ох, Россия…