Город X

Город_X (НЕДОПИСАННОЕ)
№001
Серый, окутанный душными миазмами город не отпускал душу. Тяжелый и вечный, видевший миллионы смертей, и которому суждено увидеть еще больше. Грустно и больно… Лился дождь, оплакивая вечную серость. По серым камням мостовой шел молодой человек в грязно-зеленой куртке. Средняя стрижка, с виду студент. В руках он держал телефон и смотрел на экран. Выражение лица менялось от взбешенного до нервно-веселого. Пора перестать ждать. Пора сделать шаг вперед. Тяжелая пелена непонимания пыталась исподволь закрыть голос рассудка. Усилием воли он сбросил ее и задумался.
Можно ли верить людям? Долгое время я использовал цинизм и пофигизм как безотказное оружие против людской подлости и глупости. Я считал, что неспособен любить. Но, как оказалось, именно любовь способна была пробить брешь в сверхпрочной броне. Я открылся. Я совершил ошибку. Я открылся и поверил. Как глупо… Если бы можно было вернуть время назад… Но поздно. Это изменит осознание мира. Раньше я считал, что вокруг много нормальных людей. Но, похоже, большинство из них внезапно ссучились. Странно, правда? Именно то, во что не веришь и может на какое-то время победить… Нужно всегда думать. Мыслить рационально. Я никогда не ожидал, что дам себя так развести. Вот бред! Что же тогда значили ее признания подружкам? Может она сама не знает, чего хочет? Может она настолько изменчива? Странно, однако, - и любить и почти ненавидеть. Хотя вряд ли это можно назвать ненавистью. Нет, здесь что-то другое. Вообще у меня такое чувство, что некоторые мои мысли бесцеремонно читают… Мне только что очень захотелось домой на недельку. Подальше отсюда... Пожалуй, пора, наконец, поступить как рациональный потребитель. Нужно все обдумать…
В душе гремела гроза, и били молнии. Тяжелые раскаты грома содрогали сердце. Что-то злое, мокрое и серое шевелилось где-то глубоко внутри, и даже не хотелось его душить. Дошел до «общаги».
Там опять эти вечно странные постные физиономии. Один сосед стесняется, другой – вечно режется в игры. Они вряд ли полностью поймут меня хоть когда-то. Второй уж точно. Нет, они не плохие люди, - просто не осознают, что так нельзя. Почему же мне так хочется кого-нибудь ударить? Тот, который играет, опять молчит. Я капитан команды на конкурсе, защищаю честь института… Ха, смешно звучит, однако. Так вот, он обиделся на данное ему задание. Считает, наверное, что его не уважают. Ну что ж… Нужно делать д/з. И не хочется, и лень. Завтра сделаю на лекции. Да, у девушек нет логики… Уже час, и /он/ ушел из пейджера. Спать. Посижу еще за компом…
Время тянулось длинными серыми нитками и шило душу. Интернет, учеба… Все смешивается.
Но уже три. Пора, пожалуй, и мне спать…
№002
Утро. За окном все тот же серый город, и так лень вставать. Там ждет все то же серое, дымное, грузное, неповоротливое чудовище. Но нужно идти. И серым X-овским утром студент вновь зашагал по мостовой. Парк с грязью под ногами и оборванными деревьями, постоянно ворчащая и гудящая автострада. Все то же здание, все те же охранники, все те же лица, все та же ложь…
Сказать по правде – я запутался. Я не уверен, что правильнее сделать. /Он/ рассказал мне, что она говорила про меня. Какая мерзость. Меня опять подставили, развели, изнасиловали – называйте, как хотите – факт остается фактом. Надо подумать и обсудить.
И вот пара. Мы с /ним/ сидим на второй парте. /Он/ тоже думал. Смотрел в окно. Видел ту же серость. Каждый воспринимает ее по-разному. Кто-то ее любит, кому-то она приятна, кто-то ненавидит, а кому-то безразлично… /Он/ ненавидел. В голове летали обрывки песен и стихов. Честно говоря, у /него/ тоже было не все в порядке. Дрязги на факультете выматывали.
Как же это все неправильно… Прочь, прочь отсюда! Туда, где есть надежда и счастье…
В компании грустных масок,
Под ними одни гримасы,
В обществе глупых мнений,
В мире злых откровений…
Скорее туда, где море,
Где не бывает горя,
Где не придет ненастье,
Туда, где не в деньгах счастье.
(De Shifer, «Вишневый ветер»)
Память уже не жалит,
Мысли не бьют по рукам,
Я тебя провожаю
К другим берегам.
Ты - перелётная птица,
Счастье ищешь в пути,
Уходишь, чтобы проститься
И снова уйти.
(Игорь Тальков, «Летний дождь»)