Миниатюра 26 Птица

Крылатая и свободная в сером чаду выхлопных труб летит над проклятым городом она – Птица. Здесь Птиц не видели несколько долгих серых лет. В Мегаполис они не залетают, потому что знают, что умрут здесь, на этом кладбище мечты. И в нашем городе остались только птицы, типа голубей. Они, как и живущие здесь люди, копошатся в этой грязи, надеясь найти труп своей мечты. Но даже этих останков не суждено найти безглазым. Они не умеют летать и передвигаются расхлябанной переваливающейся походкой от одного мусорного бака до другого. Люди в принципе от них мало отличаются. По крайней мере, я других не видел.
Эта Птица прилетела издалека. Может быть из Сказки. То ли для того, чтобы посмеяться над нами, бескрылыми. То ли, чтобы подарить немного надежды. Но какой бы не была у нее цель, она свободна и вольна лететь, куда ей угодно, а не куда ей приказывают. В отличие от нас, не имеющих собственных крыльев, обреченных смотреть на тусклое солнце, скрываемое от нас за дымом.
Птица опоясала большой круг над городом, будто что-то искала. Так падальщики кружат над полем боя, где пало много людей. Или – над помойкой, ища, чем поживиться. В том то и дело, что это Ворон. Ищет трупы мечт. Он хорошо знает, что найдет. Даже не один. Но все равно, хоть он и гробовщик, это свободная птица, которая вольна лететь, куда ей вздумается. Вечный скиталец без дома и без того убогого комфорта, за который здесь готовы душу продать.
Ворон сделал еще один круг и резко спикировал вниз. Я успел рассмотреть его, пока летел мимо моего окна. Огромная Птица. Мертвый свет окон отражался в черном как провал оперении. Клюв иглой пронизал воздух. Ветер скользил вдоль упругого тела. Черные немигающие глаза, заметные только из-за того, что в них отражался свет, смотрели прямо перед собой, на цель. Ворон камнем провалился вниз и исчез в смоге.
Если в нашем городе и появляются Птицы, то только Вороны, чтобы собрать всю падаль погибших мечт.
13.01.2008.