6- Может быть и хуже - Света Чёрная

То был день похорон. Ещё утром, человек дышал, двигался, думал о чём-то своём, страдал от боли. Казалось - хуже не будет.
Но, прошло ещё несколько часов... И вот уже видны тонированные стёкла, летящего в дымке, авто. Мимо проносятся хмурые облака. Они, как клубы дыма из закопчённой трубки великана: пепельно-чёрный окаём - понизу, и сизо-рыхлый колпак - поверху. Размытыми мазками начинаются небесные создания где-то несообразно высоко. И, рядами ёлочной гирлянды, плюхаются просто в пыль горизонта. Хочется протянуть к ним руки с раскрытыми влёт ладонями; замедлить их призрачно-неминуемое падение; и подтолкнуть обречённых повыше, в лазурь небес…
Получасовая езда... Стены кладбища. Тусклый блеск умытых плит. Красный гравий дорожек. В вечном карауле, на днях высаженные, красавицы-ёлки. Они по-юношески стройны и неумело пружинят под лёгким ветерком. На худеньких стволах всё ещё болтаются бирки, с ценой за купленную единицу. А на входе – белоснежная, пластиковая, как в школьных классах, доска. Только вовсе не таблица умножения начертана на ней. Вместо этого - порядок захоронений. Каждой, ещё недавно жившей среди нас, душе отведено полчаса...  для прощания с миром.