почему

Почему мне не доставляет удовольствия общаться с окружающими меня людьми, но при это я трачу время на общение с давно умершими писателями? Почему я плачу, когда слышу хорошую музыку, но при это хочу как можно скорее уйти с похорон любимой бабушки, не обронив и слезинки? Почему я думаю о Боге, когда слышу Gillespy или pink floyd, но при этом совсем о нем не думаю, находясь в церкви? Почему, даже занимаясь любовью с женщиной, мне хочется раздвоиться, и попытаться все это зарисовать? Почему я радуюсь, когда люди мне говорят что любят Висконти больше, чем кока-колу? Почему я отдаю последние деньги маленькой девочке, играющей на старом Арбате 24 каприс на маленькой скрипочке? Но при этом не дам и копейки, толстой старухе, просящей милостыню возле метро? Почему я никогда не стану известным или богатым? Почему, застигнутый безумием поиска, я глотаю смертельные дозы ДОБа? Почему, почему я постоянно задаю себе эти вопросы? Быть может, я сумасшедший, а может просто не хочу получить на них ответов...