Встречи миг...

Полдень. Пешеходный переход, пока красный, идти нельзя. Люди собираются, ждут. Заморосило.
На одном берегу по средь толпы возвышается Дама, под сорок, с такой фигурой только шпалы носить. Один бюст десятого размера, что стоит. Ух, а не женщина. В белой безрукавке распахнутой, шорты до колен обтягивающие.
На другом берегу, к пешеходам ожидающим, присоединяется мужчинка средних лет, средней комплекции, с сильными залысинами на красном лбу, но сильно вмазанный, глаза залитые, ничего не видят, передвигается лбом вперёд по замысловатой синусоиде, как молодой бычок, когда бодаться хочет. Но как ни странно, остановился и, сильно штормясь, ожидает со всеми.
Зелёный, ура, два потока ринулись на встречу и мимо друг друга. Место для манёвра недостаточно, бычёк засуетился и головой воткнулся лбом даме между... Она ласково из себя вынимая:
- Устал милый...
Бычёк, мотнув головой, устремляется по намеченному маршруту.
Дама, задумчиво улыбаясь, продолжает свой путь.